Мёртвый Художник

30

«Мёртвый художник.»

30.) – Значит, в свои 14 ты уже занялся сексом?
– Ага. – сонные глаза пару раз моргнули и пьяная улыбка появилась на лице.

Время 6:00. Солнце пробивается в окно ослепляет нас - привыкших к темноте. Илья прижимается ко мне, утыкаясь носом в грудь, а я снова отдаляюсь от него.

– Как это случилось?
– Димочка-а, я спать хочу.
– Расскажи. Я сейчас всё-равно пойду.
– Куда ты пойдёшь? – глаза распахнулись и с удивлением уставились на меня.
– Домой. В школу сегодня же.
– А, точно, пятница же.
– Да, пятница. Ну Илья, рассказывай давай.
– Эх... Ну, у моего отца были важные переговоры, а он мог их провалить. И я знал, что у его собеседника, с которым должен был вести переговоры мой отец, есть сын. В школе одной были с ним. Как же там его звали... Ах, да! Кэмерон! Он сам сказал, что его отец не собирается соглашаться на предложения отца. И вот, я упросил его, чтобы он поговорил со своим отцом. А он согласился, сказав, что я должен ради этого переспать с ним.
– Кэмерон. Хм... Американское имя.
– Д-да. Э-э, просто, он так просил называть его, серьёзно, даже настоящего имени не знаю.
– Понятно.
– Считаешь меня шлюхой?
– Нет. Совсем нет.

На мои слова последовала в ответ милая улыбка.
Ещё немного полежав, всё же пришлось вставать с тёплой постели, ведь нужно было ещё зайти домой и взять учебники.
Снова душ. Все вещи оказались под кроватью. И совершено уже сухими. Чему я конечно же обрадовался! И даже не попрощавшись с ним выбежал из квартиры.
Проходя мимо какого-то человека, увидел часы, которые уже показывали время - 6:27. Загорелся зелёный свет и я сорвался с места!
Ещё немного, уже недалеко виднеется мой дом.

Хватаюсь за ручку подъезда и замираю. У меня же ключей нет, блять! Ох, разбужу уж соседей. Предположи-и-им, 34. Нажимаю, кнопка вызова, раздаётся назойливый трезвон. Хоть бы они проснулись, хоть бы проснулись! Ну же, не дайте мне умереть!
Ладно, со смертью я преувеличил.

– А-о-о, – раздаётся звук, – что?
– Здравствуйте, – бодро говорю в домофон, – не могли бы Вы...

Внезапно дверь домофона открывается. Мужской силуэт выходит из подъезда, но сначала я врезаюсь в него! (Это же я - наглый)

– Ой. – что только и могу произнести, поднимаю взгляд из под чёлки.

Он... Что он тут делает?