Мёртвый Художник

27

«Мёртвый художник.»

27.) Разошлись мы быстро. А всё из-за того, что Илье снова кто-то позвонил! На мой вопрос: «кто это?» он промолчал, только после повтора ответ последовал, и то не тот, которого я желал.
Хотел остановить, хотелось чтобы он наконец-то объяснил мне причину! Но не смог, парень пулей помчался домой. А может даже не домой...
Кажется, в такие моменты просить его остаться это запрещено, просто невозможно то, чтобы он согласился! Так что, ушёл так ушёл.

Домой я пришёл быстро, холод помог мне поспешить.
Открываю дверь квартиру и первое что вижу - мама.

– Сынок! – вскрикивает она и просто готова запрыгнуть на меня.
– Что? – устало смотрю на неё.
– Его убили, да?!
– Чё?
– Илья Остаков. Знаешь же такого?
– А-а-а, ты про этого. – нагибаюсь вниз и снимаю обувь, –  Ну, да. Убили.
– Ты понимаешь что это опасно? Мне сказали, что...
– Замолкни.
– Сына-а.
– Да бля, мам.
– Не матерись!
– Ох... – медленно идя в свою комнату, смотрю на неё.
– Это опасно! Мне сказали, что он не первый и не последний! Будут ещё убивать!
– Ага, сочувствую им.
– Дима! – снова её истерический вскрик.
– Своё имя я знаю, но спасибо за напоминание. Бай.
– Глупый ты.
– Ага, вообще.

Закрываю дверь своей комнаты, подхожу к компьютеру, бросаю на пол портфель и мелкий кусочек бумаги падает на пол к моим ногам.
Сразу же беру эту бумажку и смотрю что написано на белой поверхности листа.

«Он умрёт. Поверь, умрёт. Не привыкай к нему.
Думаешь это шутка?
Вовсе нет.
И ты наверняка прекрасно знаешь о ком я.» 

Несколько раз пробегаю по этим строкам. Что за хрень? Такие шуточки мне писали, упоминая там меня. Но это к чему? Что за тупой прикол?! И самое главное то, что после прочтения этих строк у меня всплыло его имя...
Ладно, хорошо, предположим что это просто ошибка, банальный прикол!
Выкидываю бумажку и сажусь за стол. Моя страница в соц.сети. И вот, сообщение.

Илья: «Извини. Но срочно просто...»
Я: «Ага»
Илья: «Ты не обиделся?»
Я: «Нет.»
Илья: «А мне кажется, что да.»
Я: «Да не обиделся я! Мне уже плевать! Просто плевать!»
Илья: «На меня плевать?..»
Я: «Да.»
Илья: «Вот оно как. Ну ладно-ладно.»
Я: «Пока, блять.»
Илья: «Сегодня ещё увидимся.»
Я: «Не думаю.»
Илья: «Не придёшь в художку, считай что мы были не знакомы. И вот именно сейчас, МНЕ ГЛУБОКО ПЛЕВАТЬ на то, что тебе плевать на меня! Надеюсь ты уловил суть. Пока!»
Я: «Пф...»