Мёртвый Художник

34

«Мёртвый художник.»

34.) Смотрю в окно, в котором деревья одно заменяются другим и остаются уже позади. Скорость постепенно нарастает и пробки, задержавшие нас на 20 минут (что я собственно не рассчитал) уже позади. Фары освещают дорогу и мы едем по пустой трассе. Таксист поглядывает на меня, следит за тем, как я нервно тереблю этот кусок бумаги.

Если бы об этом узнал Илья, что бы он сделал? Наверно, как и я - неизвестность уже вошла в привычку за несколько дней. И я с этим смирился, а вот он... Не сказал бы что тоже. Вспоминая его поведение, когда он увидел письмо в моих руках, о котором я так и не сказал, то вывод сам напрашивается! И что-то меня мучает совесть... Неудобно ему врать. Может и не врать, а просто неудобно умирать не предупредив Илью о месте моей смерти. Да и во...

– Как бы тебе сказать. – перебивает мои размышления водитель, отвлекая моё внимание от окна.
– Что? – спрашиваю я, гляжу на него.
– Эта лесопосадка ведь огромная.
– Понял уже. – отворачиваюсь от него,  мой взгляд устремляется в лобовое стекло, на дорогу, где, кстати, уже не мелькают фонари, а царит темнота, бегающая от яркого света фар.
– Хм, может ты расскажешь мне?
– Что именно?
– Зачем тебе это место?
– Я уже отвечал Вам.
– А ты объясни получше. Так для чего?
– Встре-ча!
– Ну и что за...
– А это Вас уже не касается! – перебиваю его и слышу недовольное фырканье.

Оставалось ещё немного и я наконец-то вырвусь из душной машины, наполненной ароматом горечи. Мужчина молчит, но продолжает следить за каждым моим движением. А я так и копаюсь в себе,  в поиске правильного решения: может бросить это и поехать обратно? Написавший это письмо мне ничего не сделает! Ну или сделает... Не зря же он выбрал именно меня, значит нужен! Убить он не должен, ведь я тот, кем он воспользуется. А без моего существования его планы не сбудутся, если конечно же они ещё есть!
«– Приехали. – повествует мужчина. – Наконец-то. – отвечаю ему и лезу в карман за деньгами.»
Шуршащий звук слышится из кармана и деньги уже у водителя в руке. С улыбкой он отсчитывает сдачу и даёт мне. Запихиваю её в карман и...

– Удачи. – слышится тихое сбоку.
– К чему это? – обращаюсь к таксисту, приоткрывая дверь. Холод быстро забирается в машину и это чувствуется, ведь моя кожа постепенно покрывается мурашками.
– Она тебе не помешает, особенно сейчас. Что-то сильно задевающее твою душу, что-то важное должно произойти, не так ли? – бровь приподнимается и он смотрит прямо мне в глаза, что очень уж напрягает меня. Нависает тишина. А в моих мыслях твориться что-то неладное, постепенно я уже понимаю, что мне страшно... – Я прав? – размыкает объятия тишины он.
– До свидание. – открываю дверцу автомобиля шире и выхожу из машины, вдыхая полной грудью свежий воздух, пахнущий опасностью и сыростью.