« Tu perds ton temps, ici, avec moi. En me suivant vers la mer, dans un voyage qui n'est pas le tien, tu perds ton temps, Merle. » Merle/OC, Saison 2 revisitée. (Suite de "La tempête qui vient")
Dansons la gigue, les hommes ; la vie est belle, hourra ! Le diable m'emporte ne danserez-vous pas ?
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Merle rêvait. Un de ces songes désagréables où, sous le coup d'une menace invisible mais particulièrement oppressante, on tente de fuir, en vain. Il avait la sensation de courir sans aller nulle part, ses gestes mous, ralentis, son corps épuisé se débattant dans de l'air devenu épais comme de la mélasse.
Il s'échappa soudain de son rêve, comme un scaphandrier revenant à la surface, laissant derrière lui les profondeurs obscures, remontant vers la lumière. Il ouvrit les yeux, finalement réveillé.
Mais ça n'avait rien d'un réveil agréable. La première chose qu'il perçut fut la migraine, et sa gorge et ses sinus en feu. Il était revenu des abysses du sommeil, mais avait de toute évidence gardé le scaphandre.
Passant en revue ce qui se trouvait autour de lui, son regard s'arrêta sur un fauteuil, lequel contenait une Vi totalement affalée, les épaules contre un accoudoir et ses longues jambes passées par-dessus l'autre. Elle était plongée dans Moby-Dick, comme toujours.
Merle poussa un borborygme à mi-chemin entre le soupir et le gémissement, et elle sortit de son livre.
« Bonjour, Merle, déclama-telle avec son sourire habituel. Bon retour dans le monde des vivants. »
Il tenta de faire une phrase, avec des mots dedans, mais tout ce qui sortit de sa bouche fut :
« Mmhaaarghhhhh... ? - Oui, ça résume plutôt bien ta soirée d'hier », répliqua Vi en se redressant.
Elle lui tendit un grand verre d'eau fraiche, et ce fut comme si elle lui offrait le Graal. Merle avait une telle gueule de bois que s'il s'était rasé, il n'aurait pas été surpris que ça fasse des copeaux.
Il ne reconnaissait absolument pas l'endroit dans lequel il se trouvait, mais il était allongé sur quelque chose de nettement moins dur que le sol, et la lumière était tamisée, deux choses dont il devina sa coéquipière d'être à l'origine, et dont il lui fut immensément reconnaissant. Particulièrement l'absence de lumière vive.
Il nota un petit détail qui avait son importance : Vi était en chaussettes. Ce qui voulait dire qu'ils se trouvaient dans un endroit qu'elle estimait sûr, suffisamment au moins pour se déchausser. D'ailleurs, remarqua-t-il juste après, lui non plus n'avait plus de chaussures. Ni de pantalon d'ailleurs.
Il récupéra ses pensées éparses, comme on récupère les éclats après qu'un verre soit allé se fracasser en morceaux sur le carrelage. Emboîter les morceaux était presque aussi compliqué que les réunir.
Il se rendit compte qu'il n'avait pas une simple gueule de bois. Les crampes d'estomac, les courbatures, le nez en feu... il avait abusé de la cocaïne, et il se payait une redescente bien moche. Comme souvent.
