Poesías sin nombre

Esto no es un poema.

Esto no es un poema, no. 
Esto es una queja. 

Porque no debía ser el único que en terapia estuviera.
Porque los celos, los cambios de humor a pesar de la transparencia, las proyecciones de tu vida sobre la mía no eran sanas. 
Tú no lo eres, así como yo. 

Esto no es un poema, no.
Ni siquiera se le asemeja.

Porque estoy harto de sufrir por ti, de desgastarme, de dar todo y demostrar todo para que decidas largarte. No te bastaba porque era pobre, pero debiste ver más allá de un maldito cobre.
Te demostré cuánto valía y ni todos los éxitos laborales lo igualarían. 

Esto no es un poema, porque decidí ir por ti. A pesar de las deudas, a pesar de mis necesidades, pero no viste cuando ayudé a tus padres y si lo hiciste, valió madres. 
Esto es una queja, porque di todo hasta el último segundo; porque me detuve por ti cuando tú no dejabas de irte. 

Esto es una queja, porque nunca lo tomaste en cuenta. Y sí, ahora lo veo, que debí ser igual de egoísta que tú y largarme cuando lloraste "que los novios debían apoyarse". 
Hay mucho más guardado, hay mucho más encerrado.
Pero todo, al igual que mi amor, lo has marchitado.
Y todo, como tú y como las oportunidades que pedía, se ha largado y acabado.

Ahora, para ti "fluye", qué bueno. Yo soy quien aprende.
Esto no es un poema, es todo un maldito dilema.
Esto no es un poema, odio no poder darte de frente esta queja.
Esto no es un poema, si te vas a ir, sólo vete.

Esto, es un poema.