Elyn est une enfant du vent, venue de Dorne. Elle a été ramenée par Lord Stark à Winterfell lorsqu'elle était enfant, et est devenue la dame de compagnie de Sansa. Elle l'accompagnera à Port-Réal, où elle aura le malheur de taper dans l'oeil de Lord...
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Mal.
« Debout. »
Douleur.
« Debout ! »
Souffrance.
« DEBOUT ! »
Elyn peina à s'appuyer sur ses paumes abîmées, une large tresse retombant à côté de son visage alors qu'elle tentait de se relever en haletant. Le Limier la regardait, une hache à la main. Depuis combien d'heures l'attaquait-il, depuis combien d'heures chutait-elle au sol, depuis combien d'heures avait-elle l'impression que son corps allait la lâcher ? Une longue coupure se dessinait sur tout son bras droit, saignant contre sa peau. Elle se redressa péniblement, forçant sur son genou à terre pour se relever face à son adversaire. Il lui avait dit, qu'il ne serait pas tendre. Oh ! Il l'avait dit.
Mais que c'était douloureux.
Son coeur battait si fort dans sa poitrine qu'il menaçait de s'échapper par ses lèvres. Son corps entier criait sa douleur, hurlait sa peine et sa souffrance. Elle avait si mal ! Elle ferma les yeux, tentant de reprendre une lourde inspiration. Chaque soir, Sandor l'attaquait avec une arme différente, afin qu'elle sache toutes les repousser. Elle vit la hache s'abattre à nouveau sur elle, et elle réussit juste à s'esquiver sur le côté, sa dague manquant lui échapper des mains. Mais pas cette fois-ci. Cette fois, elle resta bien sagement entre ses doigts, serrés si fermement autour de la poignée qu'ils en étaient devenus presque blancs.
Il échappa un sourire satisfait, affirmant qu'elle était loin d'être aussi nulle que ce qu'il avait pu croire. Il renifla néanmoins dédaigneusement, soulignant de sa voix grave qu'elle se contentait d'éviter le coup, sans jamais le rendre. Elle haussa les épaules sans rien dire, son souffle encore haletant, et elle préférait tenter de calmer les battements de son coeur, avant de relever la tête vers lui.
« Tu ne sauras jamais te battre. »
Elle crut que son coeur allait définitivement s'arrêter alors qu'elle se redressait, prête à protester, à crier qu'elle s'entraînerait plus fort si il le fallait, mais il la fit taire avant même qu'elle ne daigne geindre.
« Tu n'as pas à volonté la mort des autres. Tu n'as pas bien compris comment le monde fonctionne, grogna-t-il. On tue, ou on est tué. C'est tout. Mais... Je peux faire en sorte que tu survives. Ça ira pour ce soir. »
Elle hocha la tête, glissant sa main sur la coupure qui ornait son bras, et elle gémit légèrement de douleur alors que le sang glissait. Le Limier s'approcha d'elle, déchirant sa cape sans état d'âme avant de lui ordonner de s'assoir.
« Tends ton bras. »
Surprise, elle resta un instant figée, hésitant sur la démarche à adopter. Son corps tremblant encore de l'effort fourni, elle obéit enfin, sans le regarder, ses yeux perdus dans le vide. Tandis qu'il bandait sa plaie autant que faire se peut, elle réfléchissait, songeant à Petyr, parti loin d'elle. Elle aurait aimé qu'il soit à nouveau là, qu'il l'enlace dans ses bras en chuchotant à son oreille que tout irait bien. Elle échappa un petit soupir alors que Sandor l'observait sans un mot, et elle déglutit, gênée. Une fois qu'il eut fini son bandage d'infortune, elle le remercia d'une petite voix, et il grommela sans répondre.
