La danse des tournesols || AtsuHina

𝚌𝚑𝚊𝚙𝚒𝚝𝚛𝚎 𝚜𝚎𝚙𝚝

Bonne lecture !

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La nuit commence à tomber, alors Shoyo sait qu'il est tard. Ça ne le dérange pas vraiment de travailler le soir également, car sa tante lui a avoué que parmi les livreurs, il était celui qui faisait ça le plus vite.

Il file entre les voitures, et se fait même klaxonner une fois. Ce n'est pas grave, il s'en fiche. Ce côté-ci de la ville n'est pas très cool, et les gens sont souvent plus énervés. À cette heure il y a moins de monde, mais c'est sa dernière commande alors il veut faire ça vite. Peut-être qu'il coupe un peu trop brusquement et qu'il ne respecte pas toujours les feux rouges, mais il n'y a jamais de flics par ici.

Shoyo arrive dans le quartier après avoir pédalé pendant un moment. Il espère que la commande ne sera pas froide, car des clients se sont déjà plaints pour ça. C'est le risque de commander, mais Shoyo n'est pas là pour juger.

Lui, il se contente de donner la commande, alors quand il arrive devant la haute maison collée de chaque côté à encore d'autres maisons, il vérifie l'adresse puis descend de son vélo. Il sonne une fois.

Au bout de quelques longues secondes sans répondre, Shoyo penche la tête. Il n'aime pas sonner deux fois, mais se mord la lèvre et appuie une nouvelle fois. Comme ça n'a pas l'air de changer grand-chose, il prend son téléphone portable, et commence à rédiger un message à l'attention du client...

L'écran change tout à coup, son téléphone vibre dans sa main, et son doigt ripe sur décrocher.

La main un peu tremblante, il porte le combiné à son oreille.

— Allô ? Vous êtes bientôt là ?

Shoyo écarquille les yeux. Il ouvre la bouche, mais aucun son de sort. Dans la rue, il n'y a personne et il est seul.

— Allô ? Vous m'entendez ?

Sa respiration s'accélère un peu. Il essaye de réfléchir, mais sa tête est comme dans du coton : rien ne lui vient.

Il se racle la gorge pour essayer de faire du bruit, et finalement le client raccroche. Shoyo observe son téléphone un instant, puis dans un sursaut il tente de continuer son message.

La porte devant lui s'ouvre à la volé. Il relève la tête et recule d'un pas.

— C'est vous, le livreur ?

Shoyo met quelques secondes avant de hocher la tête. Il tient encore la commande à bout de bras, dans un sac en carton, et commence à tendre les doigts vers la petite carte qu'il range dans la poche de son short.

L'homme, qui fait bien vingt centimètres de plus que lui, descend la petite marche pour lui prendre la commande.

— C'est pour moi, non ?

Il est trop proche, mais Shoyo déglutit et hoche la tête. L'homme fronce les sourcils.

— Ouais, et la politesse ça sera pour un autre jour.

La carte est dans ses doigts, il n'a plus qu'à la montrer. Un simple « je ne parle pas » écrit noir sur blanc. Mais le client lui tourne le dos et remonte jusqu'à sa porte.

— Bonne soirée.

Un ton sec, puis il la lui claque presque à la figure.

Son vélo tremble sur sa béquille, et Shoyo reste immobile un instant avant de déglutir et de se tourner pour le reprendre. Il roule quelques secondes à coté, avant de grimper sur la selle et de se mettre à pédaler.

Sa gorge est serrée et il a envie de se donner une baffe. Ce n'est pas grave, ce n'est rien : il a un peu haussé le ton, et alors ? Pas d'insulte, pas de bousculade, ce n'est pas si grave. Pourtant, ce n'est pas tant cet homme qui lui donne envie de pleurer un coup que le brusque rappel à la réalité.

Il va devoir reparler, un jour.

Il va devoir le faire, car les gens ne comprennent pas. Et ils n'ont pas à le faire, il est persuadé que leur vie est assez compliquée sans qu'ils n'aient besoin de s'occuper de ses problèmes à lui. Il n'est pas muet, il n'a pas de handicap, il n'a pas d'obligation : il ne parle pas, c'est tout.

Il ne veut pas parler, ne peut pas le faire, mais il ne veut pas non plus choisir une voie pour son futur qui lui permettrait de ne pas le faire. Il ne veut pas faire sa vie en fonction de ça.

Shoyo renifle et prend la direction du restaurant. La nuit est lourde, ce soir encore.

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