El Motivo de Su Arte (Introducción #Enigmas)

El hermano mayor

El hermano mayor.

Julio, 2017.

— ¿Por qué te gusta pintar y dibujar?

No volteo a ver a Niklas, en su lugar mantengo el ceño fruncido hacia el lienzo, es una mierda lo que pinté, una mierda colorida inservible que me cabrea ver ¿Así que qué hago? La arrojo al suelo sin importarme mancharlo, ese pobre suelo que ha de odiarme por toda la cantidad de pintura que he dejado en el los últimos meses.

—Estás dañando el suelo, quieres que sea igual de barato que tú.

—Barato tus pelotas —Le digo aun sin verlo instalando un lienzo en blanco para frustrarme de nuevo.

—No soy barato, valgo mucho.

— ¿Quién dice eso?

—Yo y debido a que mi opinión es la única que me importa, desecho la tuya.

— ¿Qué quieres, Niklas? —pregunto con un suspiro cansado sabiendo que no va a irse de inmediato.

—Te hice una pregunta ¿Por qué te gusta pintar o dibujar?

Todas las preguntas referentes a mi "arte"" siempre tocan una maldita fibra sensible dentro de mí. No me gusta hablar de lo que siento, no porque quiera fingir ser un tipo duro, solo no me gusta exponerme porque odio estar vulnerable. Cuando estoy vulnerable me siento atrapado en ese horrible lugar en dónde no podía defenderme y cualquiera podía hacerme daño.

Incluso hablarlo con Valerie, con quien he sido más honesto, suponía un esfuerzo porque puedo confiar plenamente en pocas personas, pero hablar sobre lo que siento, los gritos de esta alma maltratada y la manera en la que parece que al pintar grito todo, no es algo con lo que me sienta particularmente cómodo así que opto por darle a Niklas una verdad a medias.

—Cuando pinto dejo ir muchas cosas... —digo de manera ambigua sin verlo todavía—, es una manera de comunicarme, además Anton y Luhanne odiaban mis "mariconerías" sobre pintar y dibujar, era un hermoso jódete para darles cuando decidí usar el apellido.

—Eres bueno mintiendo, pero puedo darme cuenta de que hay más.

Volteo a verlo en el momento exacto para no perderme que camina hacia el lienzo desechado en el suelo, se le queda viendo con la cabeza ladeada.

—Y sobre papá y el viejo... —Hace una pausa—Ambos están muertos... ¡Maldición! Cuánto odio que Luhanne esté muerto, es agradable, pero me molesta haber perdido la oportunidad de matarlo —Suspira agachándose para ver el cuadro olvidado, me incomoda que lo vea tan de cerca—. ¿Por qué tratas a esta pintura cómo basura?

—Porque es mierda, una mierda.

—Qué interesante, no sabía que así se apreciaba el arte —dice incorporándose y dirigiéndome una larga mirada—. Esto es importante para ti ¿Verdad? No tienes que fingir, de hecho me da envidia.

Enarco una ceja con sorpresa mientras camina hacia mí y ve el lienzo en blanco.

—Tienes un arte que te apasiona, incluso si lo desacreditas llamándolo mierda, todavía tienes un talento que otros admiran. No todos pueden hacer arte, incluso yo sé eso.

—Tú cantas.

Su entrecejo se frunce demasiado mientras me ve con desconcierto y desagrado lo que me tiene rodando los ojos porque es una verdad. De pequeño si a Niklas le gustaba demasiado una canción – pocas veces sucedía – la cantaría sin darse cuenta con una voz que todos sus hermanos envidiarían, Luhanne lo mandaría a callar y Anton solo lo miraría con curiosidad. Luego del secuestro nunca más se escuchó cantar, pero esa voz que mamá llamaba celestial debe de estar en algún lugar oculto entre tanta oscuridad.