(in)correcto ᵈʸˡᵐᵃˢ

tre

Una rodaja de pan duro. Una pequeña botella de agua. Esa era su ración diaria.

A fines de la semana, los últimos vestigios del optimismo de Thomas se extinguieron ante el hambre que roía sus entrañas. Se sentía fatigado y débil, a veces casi mareado. En toda su vida no había conocido la verdadera hambre, no hasta ahora. Su estómago se contraía con espasmos dolorosos y lo único en que podía pensar era en comida. Necesitaba comida rica en glucosa.

Thomas sabía que si no tuviera un bajo nivel de azúcar en sangre, probablemente no habría sido así de malo, pero era muy poco consuelo cuando el hambre lo mantenía despierto por la noche, acurrucándose en la estrecha cama, la única pieza de mobiliario en la habitación.

La peor parte era la forma en que algunos guardias disfrutaban torturándolo al comer toda clase de comida, con un aroma delicioso, frente a él; riendo cuando Thomas la miraba fijamente con ojos hambrientos. A veces, si los guardias estaban ebrios o aburridos, o ambos, lo usaban como saco de boxeo, pero incluso eso era preferible a ver y oler la comida que no podría comer.

Su empleador no había aparecido. Por lo que Thomas había oído, ni siquiera estaba en la casa. Ahora Thomas se sentía estúpido por esperar una visita del villano principal. No estaba en una cursi película de Hollywood en la que el villano siempre venía a regodearse y compartir sus planes maléficos con la víctima. Muy probablemente, Thomas y su bienestar eran completamente insignificantes en el gran esquema de las cosas para la persona atrás de todo esto. Claramente, este secuestro no era por nada personal, y el villano no tenía nada que explicarle a él. La idea lo hería. Nunca se había sentido tan impotente en su vida.

Una noche, Thomas estaba acurrucado en la cama, temblando de frío y agarrándose el estómago, cuando escuchó el sonido de la cerradura abriéndose. Se tensó. Ya lo habían alimentado esa mañana. ¿Estaban los guardias aburridos de nuevo? Todavía le dolían las costillas de la última vez que habían estado aburridos.

Thomas intentó levantarse, pero probablemente no era una buena idea considerando lo fatigado que estaba, por lo que se conformó con sentarse y reclinarse contra el cabecero. Incluso eso drenó la poca energía que le quedaba, y tuvo que respirar profundamente para luchar contra el repentino ataque de mareos que cayó sobre él. No se iba a desmayar, carajo. No ahora.

La puerta se abrió y cerró, pero su visión todavía estaba nadando y solo pudo distinguir una borrosa figura alta entrando en la habitación.

Finalmente, su visión se agudizó, el mundo entró en foco, y Thomas se encontró jadeando cuando se encontró con los fríos ojos mieles de Dylan O'Brien.

Joder.

Durante la última semana, había pensado un par de veces en O'Brien, preguntándose si tendría algo que ver con su secuestro, pero había descartado la idea. Dylan era un idiota condescendiente, y sus ojos espantaban completamente a Thomas, pero eso no significaba que el tipo fuera un criminal. Se había dicho a sí mismo que "magnates rusos asquerosamente ricos" no son sinónimo de "mafia rusa". Bien, claramente se había equivocado en este caso.

Por un largo momento, solo hubo silencio mientras se miraban uno al otro. Thomas se removió, sintiéndose bastante cohibido.

Probablemente lucía patético. Su cabello ya no estaba controlado por el gel, el flequillo caía sobre sus ojos. Thomas llevaba la misma camisa de vestir azul de hace una semana, pero ahora estaba arrugada, sucia y manchada de sangre. Al menos le habían permitido tomar una ducha ayer (solo porque el matón que le llevaba la comida se había quejado con Vlad de que apestaba).

Considerando todo, si Dylan O'Brien no había estado impresionado con él hace una semana, cuando Thomas se veía en su mejor estado, era poco probable que lo tomara en serio ahora que parecía un niño golpeado, medio muerto de hambre.