Flowers from 1970 (Deutsche Übersetzung)

1.4

Es war eine Woche vergangen, seit Dream und George zum ersten Mal miteinander geredet hatten, und es war unnötig zu sagen, dass sie gute Freunde geworden waren. 
George hatte angefangen, mittags in seinem Zimmer zu essen, jeden Tag um dieselbe Zeit auf einen Anruf zu warten, und abends beim Abendessen wieder. 
Sie unterhielten sich über alles Mögliche, auch über ihre Kindheit und Lieblingsdinge aus ihrer Zeit.  Dream hatte George das Versprechen abgenommen, ihn nicht im Jahr 2020 zu suchen oder zu versuchen, ihn zu googeln ("Was auch immer das war.")
Also hielt George sein Versprechen, und sie sprachen weiter, als ob die einzige Entfernung zwischen ihnen Meilen wären und nicht die Zeit.  

"Es ist seltsam, wir können nicht physisch kommunizieren. Ich meine, wir können, aber ich nehme an, du bist alt."

George lachte. 

"Ich habe eine Idee."

Träumte er nach einer Weile.
Er ließ das Telefon auf der Kommode liegen und sagte George, dass er zurückkommen würde. 
George wartete geduldig und zählte die vielen Blumen an seiner Wand, als er wieder die schwache Stimme aus dem Telefon hörte. 

"Was ist deine Idee?" fragte George und drehte sich auf dem Kissen auf die Seite. 

"Geh an die Wand neben dem Fenster."
Dream drängte George. 
George stöhnte, was auf seine Müdigkeit hindeutete, aber Dream bestand darauf, dass er ging. 
Widerwillig stand er auf und ging zu der Wand neben dem Fenster, wie Dream es ihm befahl.

"Was jetzt?"  Dream stand am Fenster.
Die Wände, an denen er sich befand, waren viel neuer und intakter als die von George. 
Er war mit einem Eimer lindgrüner Farbe aus dem Schuppen gekommen.
Er klemmte sich das Telefon zwischen Wange und Schulter und öffnete die Farbdose. 

"Dream? Was machst du da?"

hörte er George fragen.  

"Sieh dir einfach die Wand an." sagte Dream, während er einen Pinsel nahm und eine dünne Schicht Farbe auf seine ganze Hand auftrug. 

"Fertig?"  fragte Dream ins Telefon.  
George seufzte: 

"Ja. Obwohl ich nicht genau weiß, wofür ich bereit bin." 

George wartete an der Wand und pfiff.
Plötzlich begann Kalkfarbe an der Wand zu erscheinen.
Sie erschien langsam und ein bisschen abgeplatzt und abgenutzt, aber sie war trotzdem da.  

"George? Bist du da? Ich hoffe, du siehst es und niemand hat es weggewischt, nachdem ich ausgezogen bin."

Dream sprach ins Telefon. 
Es war ein Handabdruck.
Ein scheinbar ehemaliger lindgrüner Handabdruck, (er war jetzt dunkler und blass).
George blieb stumm und legte geistesabwesend seine eigene Hand über den Handabdruck.
Die Hand von Dream schien größer zu sein als seine, mit etwas längeren Fingern. 

"George?" rief Dream, und George zog seine Hand schnell weg.  

"Ich - ja, ich sehe es." George gluckste. 

"Hast du meine Hand gehalten?" Fragte Dream.  

"Wa- ich- ho-" George verschluckte sich, aber Dream fing an zu lachen.  

"Beruhige dich, das war nur ein Scherz."

George konnte sein Lächeln hören: 

"Ich frage mich, was wir noch alles ausprobieren könnten." 

George setzte sich auf sein Bett und betrachtete immer noch den gemalten Handabdruck. 

"Ich frage mich, warum du uns noch nie besucht hast." 

"Was?" Dream fragte nach. 

"Warum du mich in der Zukunft noch nicht besucht hast, seit wir angefangen haben, miteinander zu reden.

"Zum Beispiel, warum du am 29. Juli nicht gekommen bist, um mir zu sagen, dass du der bist, mit dem ich spreche."

George grübelte neugierig.  

"Vielleicht bin ich ja tot." Sagte Dream, halb scherzend. 
George hasste diesen Gedanken.
Es war möglich, und er kämpfte seinen Drang zurück, ihn zu googeln und alles über Dream herauszufinden, was er konnte, aber die einzige Information, die er hatte, war, dass er früher hier lebte, und Dream wollte nicht, dass George nach ihm suchte. 
Sie sagten sich gute Nacht, und George schlief auf der Seite ein und starrte auf den grünen Handabdruck an der Wand.