Journal d'un serpent

Lily ? C'est toi ?

Ce matin, le réveil ne sonne pas. Je n'entends rien. Harland n'est pas là pour faire du bruit ? L'air sent légèrement la citronnelle, et je pense que c'est encore Delaney qui est venue nous asperger de parfum.

Je ne comprends pas. Je ne me rappelle de rien. Juste de chocolats douteux puis d'un début d'engueulade à la bibliothèque.

Mes souvenirs s'arrêtent au moment où je donne un coup de poing à Harland. Pourquoi ? Je ne sais pas. Je ne sais plus.

Je me souviens juste du fait que j'étais particulièrement fier de moi : j'avais réussi à donner un coup de poing à quelqu'un ! Je n'ai jamais su me battre. Jamais. Mon père a toujours dit que se battre avec les poings c'est indigne. "On est des sang-purs, on ne se bat pas comme des moldus ! Avec nos baguettes ou avec les mots, c'est bien mieux."

J'essaye de faire bouger mes doigts, mais ce simple geste me fait esquisser une grimace de douleur. C'est fou ce qu'un simple coup de poing peut faire mal. Finalement, peut-être plus à celui qui donne qu'à celui qui reçoit...

Intrigué par le calme ambiant, j'ouvre les yeux.

J'aurais vraiment mieux fait de les garder fermés. J'aurais pu rêver encore un peu, avoir de l'espoir.

Autour de moi, je vois un rideau blanc. Que ça. Le lit dans lequel je suis allongé est froid, aucun rapport avec celui de mon dortoir.

Je lève mon bras pour tirer le rideau qui m'empêche de voir où je suis. Mais, au dernier moment, j'entends une voix (oui, je suis sûr que je ne suis pas fou) que je reconnais comme étant celle de l'infirmière de Poudlard.

-... Scorpius... Combat...

Oh, non ! Mon prénom ! Je tends d'avantage l'oreille. Tout est toujours plus intéressant quand on parle de moi.

- ...Vous comprenez... Le choc...

Malgré la distance, j'arrive à distinguer certains mots.

- Le sortilège... Jamais s'en remettre...

Je déglutis difficilement. Je sais que l'on parle de moi, et ce que l'on dit ne m'enchante pas vraiment.

 Puis, une autre voix parle à son tour. Une voix que je reconnaîtrais entre mille.

Ma mère.

- ... Plus de danger... Mourir... Maison... Son père... Ministère... Harland immédiatement... Dortoirs... Amis... Chercher... Besoin...

Je ne comprends rien. J'ai beau y mettre toute la volonté du monde, je me rends compte que cela ne sert à rien quand je crois entendre le mot "chou-fleur".

Je soupire puis tente de me relever. Ma tête tourne alors soudainement. Non, tout tourne autour de moi. Je suis dans une attraction moldue. Comment ça s'appelle, déjà ? Le grand huit ? Je crois. Bah c'est un peu pareil.

Ça tourne trop. Je ne tiens plus assis et, avec de gros efforts, réussis à me rallonger. Une soudaine envie de vomir me vient et, laissant mes pulsions s'exprimer, je dégueule sur la moquette sans aucune classe et sans aucune dignité.

Puis, étrangement, je trouve ça drôle. Alors je ris et je vomis en même temps... Rien de beau à voir. Avant je me détestais, maintenant je me dégoûte.

Ouah, c'est fou tout ce que contient mon ventre ! Si j'avais su, j'aurais moins mangé à midi !

Euh, dites, pourquoi j'ai la drôle d'impression d'avoir bu ou fumé quelque chose ?

Entre toutes ces réflexions dignes du plus grand philosophe, la discussion des deux femmes a cessé et je les entends venir vers moi.

Je vois une main pâle retirer le rideau blanc. Le visage inquiet de ma mère apparut alors. Elle avait de grosses cernes.