Это меня погубит

57."Беги, если хочешь выжить"

— На каком основании вы меня тут удерживаете? — встаю и подхожу к шкафчику, делая вид, что рассматриваю стоящие предметы на нём. — Я имею полное право уехать домой. К тому же, нужно разобраться с организацией похорон мамы, — в горле появляется ком от последних слов.

— Мы понимаем, — начинает отвечать полицейский, — но вы не в себе. Вам нужна медицинская помощь. Тем более, зная ваш диагноз...

— А вот это уже не ваше дело. Я сама могу о себе позаботиться. Всё-таки мне как никак восемнадцать лет, и нужно быть самостоятельней. Кстати, — беру одну из статуэток в руки, — в любом случае оставаться здесь я не намерена, так что вам придётся меня отпустить.

— Нет, Мелисса, ты останешься здесь, — влезла в разговор девушка. — Это ради твоего блага. 

"Как же ты не права. Никто не понимает, что бессмысленно меня сейчас защищать, а оставлять в психиатрической больнице, когда на кону стоит жизнь моего парня, ещё глупее, — закатываю глаза, медленно подходя к двери. — Пусть делают, что хотят, но я всё равно сбегу. Во что бы то ни стало..."

— Ты никуда не пойдёшь! — на моём пути встаёт мужчина, преграждая проход. К нему в растерянности подбегает психолог.

Злость охватывает меня. Времени остаётся мало, а они мешают. Благо то здание находится в пяти минутах бега, так бы точно из-за этих оболтусов не успела. 

— Уверен? Может, просто отпустишь? Тебе же проще будет. — он отрицательно качает головой, а я сильнее сжимаю предмет в руке. — Ладно, сам напросился.

Секунда. Мужчина падает на пол, держась рукой за голову, из которой непрерывно течёт кровь. Будучи в непонятном состоянии, выбрасываю статуэтку куда-то под стол и медленно поворачиваюсь к девушке. Она испуганно смотрит в мою сторону.

— Если бы вы знали, что на самом деле сейчас творится, поняли бы причину моих действий, а пока лучше помогите ему, — показываю на раненого полицейского. — Меня ловить не надо. Не делайте себе хуже.

С этими словами выбегаю из кабинета и направляюсь к выходу.

— Девчонка, стой, — слышу позади себя голоса охранников.

"А я думала, ты умная женщина, — цокаю, ускорившись в движении. — Но, видимо, я ошибалась".

— Извините, мальчики, но не сегодня, — беру швабру, стоящую возле одной из палат, и закрываю запасную дверь с внешней стороны. — Пока, пока.

Оказавшись на улице, быстро перевожу дыхание и, посмотрев на время, бегу к нужному месту.

*****

Wilshire Grand Center — самое высотное здание Лос-Анджелеса, длина которого составляет триста тридцать пять метров или по-другому тысяча сто фунтов. Многовато как-то. Сам небоскрёб состоит из семидесяти трёх этажей, на каждом из которых расположились множество всяких конференц-залов, ресторанов, гостиничных номеров, баров... чёрт, Пэйтон может быть хоть где.

— Мог хотя бы этаж подсказать, — закатывая глаза, захожу в помещение. — Почему он вечно усложняет мне жизнь?

Ситуация внутри пугала. Люди бежали к выходу. Их лица выражали страх и ужас.

— Что происходит? — подбегаю к проходившим мимо, интересуясь происходящим.

— Беги, если хочешь выжить, — единственное, что отвечают мне.

"Да вы издеваетесь? Во-первых, можно нормально ответить, а не такими загадками. Я и так на пределе. Хватит усугублять. Во-вторых, без Пэя я никуда не уйду. Нужно срочно его найти", — начинаю ещё сильнее переживать. 

Внезапно в здании отключили электричество. Все входы и выходы резко закрылись. Привет, паника.

— Ну что ж, сестрёнка — на экране плазмы появился силуэт человека, — хочешь спасти своего дружка? Хочешь вызволить всех людей отсюда? Говори!

Тишина. Аноним ждёт ответа от меня.

— Да, — произношу твёрдо и уверенно. — Выкладывай, что нужно делать.

— Где-то в здании заложена взрывчатка. Она находится на одном этаже с Пэйтоном, который не может сбежать, так как сидит в одном из офисных отделов под замком. 

— Псих, — шепчу, сжимая кулаки. 

— На всё про всё у тебя полчаса.

Семьдесят три этажа за такое время... да он издевается. Хотя... нужно понять, где находятся офисы. Так будет легче.

— Если ты не успеешь, боюсь, людишки умрут, а всё по твоей вине — Маркус усмехается, а мне становится противно.

Никогда не поверю, что этот психопат — родной сын моих родителей. Он же полная противоположность им.