Muitas pessoas acham que tem intimidade comigo,
Uma pena todas elas estarem errados.
É realmente só isso,
Pena.
Um mesmo apelido para todos,
Rápidas conversas,
E educação forçada.
Apenas isso que é para mim.
Forçado...
Talvez seja essa a palavra.
Por mais que esteja entre conhecidos,
Não posso colocá-los como íntimos.
Afinal,
Quem fica íntimo com quem não conversa,
Não brinca,
Ou apenas, convive?
Acho que ninguém.
Mas para eles,
É... Diferente.
Ouso dizer,
Anormal.
Talvez pode ser como:
"Ela é a filha de fulana."
Ou "Se lembra dela,
Faz tanto tempo que eu não a vejo."
Por simples costume.
Essa pode ser uma das palavras também,
Costume.
Sempre costume,
Me alertando sobre eu não ser tão querida assim,
Mesmo fingindo não me importar.
Sinto que parte do meu interior,
Ainda gostaria de ter amigos por lá.
Mas, as únicas coisas que eu recebi foi:
Falsa intimidade,
E um costume ridículo.
E infelizmente,
Eu já não tenho o mesmo ânimo de antes,
Para ir atrás de pessoas que não se importam o suficiente.
Porquê eu já encontrei pessoas boas,
Que gostam de mim por ser quem sou.
E pra mim,
É a única coisa que importa agora...
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Interior de uma desordenada
PoesíaUm livro de apenas meias verdades, onde eu tento de forma nula contar um pouco da minha pespectiva. Nada disso talvez faça sentido, mas espero que ao menos continue escrevendo. 💜💜 Uma espécie de diário de poemas reflectivos... Que não sei como se...
