Esse sentimento de vazio é real?
Ou só mais um dos sentimentos sem desvio,
Motivo,
Ou sentido?
Um sentimento vazio que me encobre de um jeito diferente.
Um sentimento que tanto conheço.
Vêm ele de novo,
Andando pelas curvas que eu escolhi no presente,
Me pressionando pelos futuros não vívidos,
Me amaldiçoando pelo passado mal vivido.
O que séria ele?
Me pergunto diversas vezes sem notar a resposta.
Uma dor no meu peito cresce,
Junto com o ressentimento e tudo que não consigo explicar.
Estou com uma parada cardíaca?
Ansiosa?
Ou o que poderia ser?
Sem achar a resposta volto a andar pelo mesmo rumo de sempre.
Sozinha.
Mesmas ruas,
Mesmas pessoas ao me comprimentar,
Mesmas palavras,
Mesmos sorrisos.
Mas porquê não é o mesmo eu?
O que mudou tanto?
Em perguntas me perco de novo,
Saltitando sem motivo pela rua,
Notando olhares estranhos que me fazem parar.
Me transformam numa criatura séria sem emoções.
Treinada para esconder.
Para me proteger.
Contendo minha alegria em um pote lacrado,
Escondendo a sete chaves em um baú qualquer.
Afinal, quão estranho seria ser eu mesma não?
Um ser confuso como eu,
Como você,
Ou como palavras jogadas em um bloco de notas qualquer.
Um bloco de notas lotado de pensamentos diversificados.
Listas quaisquer.
Histórias pela metade.
Cifras sem sentido,
De harmonias que nunca terão letras.
Poemas incompletos.
Um bloco de notas lotado de tudo que eu poderia fazer,
Que eu poderia ser.
Me fazendo acreditar que poderia ser ou fazer.
Ao ponto de esquecer que não posso.
Fazer e fazer,
Escrever e escrever,
Faça e faça.
Apenas faça.
Pra comprir uma lista idiota,
Que você mesmo fez.
Uma lista idiota que te fizeram cumprir.
Uma caixa que você se fechou e nem sabe se sairá vivo.
Pra comprir um jeito...
Um dito..
Um feito.
Um bloco de notas qualquer.
Sem sentido,
Tão vazio quando queria que minha mente fosse.
Como um bloco de notas em branco.
Sem pensamentos,
Listas idiotas.
Julgamentos toscos,
Ideias mal programadas.
Organizações inúteis.
Com histórias completas,
Poemas lotados de significados,
E cifras que se transformam em música.
Com tudo que eu realmente queria ser e fazer.
Com minhas vontades, e meu ser.
Um bloco de notas em branco,
Para que se transforme em qualquer outra coisa.
Outra pessoa.
Outra história.
Outra prosa.
Enquanto não posso ser nada disso.
Me contento em apenas encher mais um bloco de notas.
Que antes era um bloco de notas em branco.
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Interior de uma desordenada
PoesíaUm livro de apenas meias verdades, onde eu tento de forma nula contar um pouco da minha pespectiva. Nada disso talvez faça sentido, mas espero que ao menos continue escrevendo. 💜💜 Uma espécie de diário de poemas reflectivos... Que não sei como se...
