Un caballero debe volver a su antiguo hogar para descubrir la peligrosa verdad que oculta una orden secreta: Qué es el Grial, y quién es la dama del Grial. Y debe hacerlo antes que se cumpla una tenebrosa profecía.
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En el año 1208, e...
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Arnald no durmió bien esa noche. Uno de los escuderos del castillo se pasó de ebrio, hasta tuvieron que ayudarlo entre todos porque pensaron que se moría. Se puso violento el muy miserable, le dieron unos golpes para que se calmara. El tipejo en cuestión no les dio nada de paz, y él amaneció con un terrible humor. Odiaba esa clase de borrachos, eran de lo peor. Y, para su desgracia, él era especialista el lidiar con esas situaciones.
En París aprendió a conocer cada una de las fases por las que pasaba un borracho, y sabía muy bien en qué momento intervenir para evitar una tragedia. Forzar a vomitar al individuo a veces servía, en otras ocasiones una cubeta de agua fría ayudaba para amansar a la fiera. En su caso, los dos borrachos más odiados de su vida tuvieron actitudes distintas. Después de la fase de risas, bailes ridículos y abrazos diciendo que el otro es su hermano del alma; llegaba la parte crítica. Amaury era de los que se metían en una pelea a la mínima provocación, en cambio, su señor era del tipo que hablaba estupideces sin medirse.
Guillaume no discutía ni peleaba con nadie. Pero cuando estaba de verdad ebrio comenzaba a reflexionar en voz alta, a recordar cosas que ni al caso, a inventar situaciones absurdas y locuras; entre otras cosas insoportables. En definitiva, ese par de desgraciados le convencieron a no beber nunca. No quería ser como ellos, no quería perder el control de sí mismo, y menos averiguar qué clase de borracho era. Así que, odiando el alcohol y a los ebrios más que nunca, Arnald se aseó con rapidez y fue de inmediato a ver a su señor.
Iba caminando en esa dirección cuando quedó petrificado. Del mismo pasillo salieron dos figuras que tomaron rutas distintas. Un tambaleante y ebrio Guillaume iba a su habitación. Y del otro lado iba Mireille, llorando, llevándose las manos al rostro mientras huía. Por un instante ni siquiera fue capaz de reaccionar, solo vio a su señor desaparecer, pero seguía escuchando el llanto de la joven doncella.
—¡Mireille! —gritó, porque entendió muy rápido en ese momento que su prioridad era ella. Algo pasó por su cabeza, una idea que lo llenó de una furia que jamás había sentido. Se llevó la mano al cinto para buscar su daga, y ahí la encontró. ¿Estaba dispuesto a usarla? Sí, por supuesto. La usaría contra cualquiera que se hubiera atrevido a dañarla—. ¡Mireille! ¡Espera! —corrió hasta alcanzarla, y ni siquiera lo pensó. Se paró frente a ella, tomó sus manos en sus hombros y la detuvo—. ¿Qué te sucede? —preguntó de inmediato. Mireile hizo lo posible por calmarse, y al fin habló.
—Vuestro amo...
—¡Qué te ha hecho ese infeliz! —gritó furioso. Casi podía adivinarlo, y nunca odió a Guillaume tanto como en ese momento. ¿Acaso sería la primera vez que un caballero borracho tomaba a una doncella a la fuerza? ¿Y acaso ellas podían oponerse? De solo pensar que él se atrevió, que dañó a su Mireille...
