«La dépression c'est être daltonien et entendre les autres vous répéter constamment comme le monde est coloré» ᴬᵗᵗᶤᶜᵘˢ
Sous ses pieds; la vie, la rue en contre-bas que ses baskets saluent pour une dernière fois au loin.
Au-dessus de sa tête, une i...
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Il était 17h37, quand Kim Seokjin avait finalement repassé la porte d'entrée de la belle villa en bord de mer, complètement épuisé.
Le soleil succombant aux charmes de la gravité avait gratifié le seuil d'une douce lumière dorée, l'accompagnant discrètement à l'intérieur de la demeure étrangement silencieuse. Seul le bruit de ses béquilles avait résonné dans le hall, et le fracas des quelques lueurs de la fin du jour qui s'étaient écrasés sur le vieux meuble en bois de l'entrée, quelques paires de godasses cachées en son ombre.
Il avait craint tomber nez-à-nez avec Jimin, en pivotant dans la grande salle à manger, fermement assis dans le fauteuil qui faisait l'angle, un air à mi-chemin entre la colère et l'angoisse agrippée aux traits. Il l'avait imaginé se lever d'un coup sec, comme l'aurait fait un parent guettant le retour de sa progéniture partie faire la fête jusqu'aux confins de la nuit, à la différence près qu'il serait passé par la colère avant de laisser place à l'angoisse.
Mais Jimin n'était pas là.
Il n'y avait d'ailleurs pas l'ombre d'une trace de vie, sous le toit de cette majestueuse bâtisse.
Il ne sut vraiment si ça le soulageait ou si ça comprimait son cœur encore plus, que de voir qu'il n'était pas attendu de pied ferme par quelqu'un. Dans un sens, il était capable de dire que ça l'arrangeait de n'avoir à confronter personne ; il ne s'en sentait de toute façon pas le courage. Se confronter lui-même était déjà bien assez douloureux. Avoir à affronter quelqu'un qui lui renverrait encore une autre facette de lui-même aurait certainement été plus destructeur qu'avantageux.
Mais ça ne l'arrangeait pas de devoir traverser ça tout seul.
Parce qu'il ne se sentait pas bien.
Pour la première fois depuis son accident il était capable de le dire, enfin, de se le dire ;
Ça n'allait pas.
Toute cette petite vie qu'il s'était efforcé à maintenir bien droite autour de lui n'était que pure désillusion. Une vulgaire mascarade ; camouflée par d'atroces couleurs qui ne se trouvaient pas une once d'harmonie.
Ce ciel qu'il se forçait à regarder pour garder la tête haute était en train de lui glisser sur les épaules, et il ne remarquait seulement maintenant qu'en fait, bien que son menton pointait toujours difficilement vers la voute du monde, son corps suivait le mouvement inverse et se laissait lentement tomber sur une terre boueuse.
Et c'était douloureux.
Vraiment douloureux.
Entre le constat et le retour brutal de tout un tas de ressenti, il ne savait pas ce qui l'était le plus. Mais ça l'était. Et ça lui semblait suffisant de se l'exprimer.
