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Havia hora e lugar para tudo. Uma gentileza e carência. Uma provocação reverendo e uma afirmação certificável.
Em algum lugar na esquina de Bathurst e Saint Peters Creek, você estava montado em Steve Rogers no banco de trás de seu recém-armado Escalade, agarrando-se em um momento quente e pesado, alheio aos moradores da cidade ao redor. Suas bocas estavam se movendo ferozmente em conjunto com a outra, os dentes ligeiramente colidindo ao contato. Um beijo rotineiro se transformou em uma provação desleixada e de tirar o fôlego.
Você o queria perto. Ele queria você mais perto.
Há um desespero retumbante quando a mão dele puxa e joga as cartas pelo seu cabelo, desfazendo um penteado bem enrolado. Você geme na fricção no nível da superfície que gira ternamente sua boceta vestida contra sua virilha tensa. Steve, enquanto continua a te beijar, desliza suas grandes mãos calejadas e segura seus quadris no lugar. A depravação e a infelicidade cobrem os confins solitários.
"Ele sabe que você é minha?" Ele finalmente postula com um rosnado baixo, sua língua habilmente voa em sua boca e engole seus protestos equivocados que nunca falham.
“Steve.” Você geme. Não há como mimar o mais mortífero mafioso do Brooklyn.
Ele está chateado. Incomodado. Voraz do fato de que você usava uma saia lápis apertada, em oposição ao seu feio 'terno Erma' cinza que você cuidadosamente reaproveita todos os dias desde a classificação de um poderoso capitalista de risco. Você não tinha nenhuma razão exata para se vestir bem em um dia de trabalho.
Então por que você fez?
Para testá-lo, é por isso. Sem saber, você apareceu em uma reunião de negócios matinal e tirou um olhar carrancudo de você Tony Stark, um mafioso rival que rondava as ilhas da cidade de Nova York. Ele calmamente cumprimentou você com um olhar tateante, apenas balançando a cabeça quando falado e depois murmurando sua falácia final: eu adoraria ouvir mais sobre isso durante o jantar. Só você e eu, Milena.
Onde sua mão caiu, roçando a parte de baixo de suas coxas, houve um golpe ineficaz e com laços apertados, a notícia saiu. Steve era beligerante. Ele atravessou o distrito financeiro em uma conquista hercúlea. Ele estava pronto para matar, Nico e Zavion relutantemente a reboque. Esta não é a primeira vez que você foi submetido ao escrutínio impulsivo dele e ao festival de foda que se seguiu. Suas mãos tentam distraí-lo, esfregando para cima e para baixo a frente de sua camisa branca imaculada que ondula quando os músculos do peito se contraem.
“Ele tem ou não?” Steve não permite que você dê um pingo de orgulho, agarrando sua mandíbula e forçando você a olhar para ele.
"Não." Você canta, beija os lábios inchados e se esforça para formar uma frase completa. Ele franze as sobrancelhas, arrastando levemente uma mão pelo seu pescoço e, em seguida, flexionando um aperto firme em sua traqueia. Você sorri timidamente, servindo seu tormento e frustração com um olhar clarividente que tempera cada respiração superficial que você deu. "Mas eu sou um jogo justo, lembra?"
