Trahis-moi pour survivre

Chapitre 9

Harry n'avait jamais été bon en Occlumancie, et à présent qu'il était dans son refuge mental, il comprenait pourquoi. L'endroit ressemblait à la salle aux objets cachés de Poudlard : une immense pièce aux murs blancs, où ses souvenirs étaient entassés pêle-mêle. Son esprit était assez lumineux, bien qu'il n'y voyait aucune fenêtre, mais le bazar qui y régnait lui donnait un air de gigantesque placard. Il suffisait de tendre la main pour attraper un souvenir. Sa découverte du monde magique, un peu plus loin son premier noël à Poudlard, ses amis, ses aventures... Tout était là, vaguement rangé par ordre chronologique.

C'était la première fois qu'il s'y retrouvait. Il se souvenait simplement s'être endormi dans la salle de bain, et lorsqu'il s'était réveillé, il était... ici. Il ne savait pas comment il y était parvenu, mais ça lui convenait très bien. Il ne comptait plus jamais se réveiller. Ici il était au calme, il était seul... En sécurité. Il n'avait pas mal. Il se sentait apaisé.

Étrangement détaché, il commença à revoir ses souvenirs en évitant soigneusement les plus récents. Ici, la première fois qu'il était monté sur un balai. C'était pendant le premier cours de vol. Drago avait volé le Rapeltout de Neville et il s'était précipité à sa poursuite pour le lui récupérer. Il avait éprouvé une joie intense en s'apercevant qu'il savait voler. Ces émotions lui semblaient aujourd'hui si lointaines...

Cette autre fois où il était monté sur Buck, l'hippogriffe. Lorsqu'il avait gagné sa première coupe de Quidditch. Lorsqu'il était allé chez les Weasley pour la première fois. Lorsqu'il avait obtenu ses BUSE... Il y avait aussi des souvenirs moins joyeux, et d'autres vraiment tristes. Lorsque Sirius était mort... Lorsque Cédric était mort... Que lui conseilleraient-ils aujourd'hui ?

Fouillant plus profondément dans sa mémoire, il commença à visionner des images de son enfance. Les institutrices de l'école élémentaire qui évitaient soigneusement son regard chaque fois qu'il revenait, le visage tuméfié par les coups de Dudley. Ses vêtements trop grands et déchirés, ses lunettes réparées au ruban adhésif. Les journées entières qu'il passait enfermées dans son placard, ne recevant l'autorisation de sortir qu'au soir venu... Finalement, sa courte vie n'avait pas été très heureuse. À les revoir maintenant, il avait presque l'impression que ces souvenirs ne lui appartenaient pas. Comment expliquer qu'il ne se soit jamais rebellé contre ce traitement épouvantable ? Depuis sa plus tendre enfance, il avait supporté sans broncher l'absence d'affection, les privations de nourriture, l'enfermement, les coups... La soumission était manifestement inscrite dans ses gênes... Et dire que la plupart de ses professeurs le jugeaient indocile. Il n'arrivait même pas à haïr les Dursley pour cela...

Alors qu'il consultait des souvenirs de plus en plus anciens, son regard fut attiré par une petite porte tout au fond de la pièce. Elle était presque dissimulée par les souvenirs et semblait même antérieure aux premiers d'entre eux. On aurait dit celle de son placard, mais dont le bois aurait été soumis aux intempéries. Curieux, il essaya de l'ouvrir mais elle lui résista, comme si elle était verrouillée. Était-ce des souvenirs si traumatisants que son cerveau avait essayé de les occulter ? Il fit la moue. Il n'avait pas grand-chose d'autre à faire de toute façon. Il tira de toutes ses forces, et la porte finit par s'ouvrir, révélant un minuscule cagibi où se trouvait... un garçon.

Harry était tombé en arrière lorsque la porte avait finalement cédé, et il recula instinctivement d'un bon mètre en écarquillant les yeux. Il avait immédiatement reconnu l'identité de ce garçon caché au fond de lui.

- Voldemort ! Mais...

On aurait dit Tom Jedusor lorsqu'il avait quinze ans, peut-être moins. Il était à peine plus petit que Harry et plutôt maigre, brun, les yeux marrons. Le jeune garçon le fusilla du regard.