Victorian Boy | l.s. ✓ (german version)

Chapter 17

Das vergoldete Zifferblatt der Standuhr schlug sieben. Es waren nur noch neunundzwanzig Stunden bis zu seiner Nacht mit Louis.

Harry war außer sich vor Schreck. Wenn Leute ihn ansprachen, zuckte er zusammen, wenn ihm Essen vorgesetzt wurde, hatte er keinen Appetit.

Die blauen Augen des Herzogs verrieten wie stille Wasser keine Regung. Er war weiterhin Gastgeber für die Mitglieder von Bilsdale, rauchte, spielte Karten und lachte, als würde er Harrys Leben und die Essenz seines Wesens nicht für immer und ewig verändern.

Harry war bitter enttäuscht, dass sie keine Zeit allein zusammen finden konnten, wenn auch aus keinem anderen Grund, als ihm zu versichern, dass Louis sich wirklich um ihn sorgte.

Aber gerade als Harry an der Zuneigung des Herzogs zweifelte und sich fühlte, als wäre alle Hoffnung der Welt verloren, legte Louis eine Hand auf sein Knie unter dem Tisch und jeder Zweifel in seinem Kopf wurde von der Lust vollständig ausgelöscht.

Achtundzwanzig Stunden.

Louis, Oscar und Lord Beardsley diskutierten im Salon über die Umstrukturierung des Clubs. Lord Graves trat im Frühjahr zurück und sie mussten einen neuen Schatzmeister ernennen. Es schien, als ob Beardsley ein Theaterstück im Namen von Oscar machte, der, da er mit seiner Pfeife spielte, nicht annähernd so artikuliert war.

Auf dem Diwan gab es keine Gelegenheit für sie, sich zu berühren, und im selben Raum wie Louis zu sein, ohne ihn berühren zu können, war ein Elend, also ging Harry in sein Zimmer, um zu schmollen und die Stunden allein zu zählen.

In seinem Schlafzimmer angekommen, hörte er ein scharfes Klopfen an der Tür. Sein Herz schlug auf. War der Herzog hier, um ihn aus seiner Einsamkeit zu retten?

Es war Frederick.

Er streckte seinen Arm nach Harry aus. "Geh mit mir."

Sie verschränkten die Arme und gingen durch den leeren Ostflügel des Hauses. Harry konnte nicht widerstehen, den Ärmel von Fredericks feiner Samtjacke zu berühren. Es war violett, mit silbernen Nähten und Edelsteinknöpfen. Egal zu welchem ​​Anlass, der Viscount sah immer aus wie das Innere einer Schmuckschatulle. Es machte Harry unsicher wegen seiner eigenen schwarzen Kleidung und er fragte sich, ob es endlich an der Zeit war, die Trauer zu beenden.

Sie sagten eine Weile nichts. Frederick brach das Schweigen. „Du hast ihn also geküsst."

"Er hat es dir gesagt!"

"Nein, du hast es grade getan."

Verdammt.

„Mehr als ein Kuss?" schnurrte er.

Der Viscount war die letzte Person auf der Erde, der Harry sich anvertrauen wollte, aber Louis war damit beschäftigt, Gastgeber zu spielen, Clarence dachte, Louis sei ein Mörder, und Charles war überzeugt, dass er der fleischgewordene Teufel war. Harry wollte unbedingt mit jemandem reden, also wandte er sich an Frederick.

„Morgen Nacht wird es mehr als einen Kuss geben. Viel mehr."

Friedrich grinste. „Ihr habt es geplant? Wird die Königin anwesend sein?"

„Es ist ein wichtiger Anlass!" sagte Harry abwehrend.

Sie standen da und betrachteten ein Ölgemälde der Schlacht bei den Thermopylen. Die Spartaner kämpften tapfer, waren aber den persischen Streitkräften nicht gewachsen. Der halb geschlossene Blick des Viscount fiel resigniert über das Blut und die Klingen.

Er muss die Spannung in Harrys Arm gespürt haben, denn er sagte: „Mach dir keine Sorgen, Jungfrau. Louis wird sanft sein."

Harry blinzelte bei den Wunden auf dem elfenbeinfarbenen Fleisch der Soldaten. "Wird es wehtun?"