Victorian Boy | l.s. ✓ (german version)

Chapter 19

Die Luft in Louis' Fuchsbau war abgestanden und dick wie Melasse, die Erde feucht von den jüngsten Regenfällen. Harry nahm die Streichholzschachtel auf dem kleinen Lehmregal und versuchte, eine Kerze anzuzünden, aber die Streichhölzer waren feucht und zersplitterten zwischen seinen Fingern.

Er tastete nach dem Stapel Zeitschriften. Er nahm den ersten, den er berührte, und erinnerte sich daran, dass der fragliche Band oben lag. Er packte es und kroch wieder nach draußen. Im Mondlicht konnte er den Titel kaum erkennen: Bulletin de l'Académie Imperiale de Médecine, Vol. 8. Er wollte es gerade öffnen, als er sich selbst davon abhielt.

Über ihm donnerte Donner, und Regen begann auf die abgefallenen Blätter zu seinen Füßen zu prasseln. Der Sturm war zurück wie eine Symphonie, die für ihre Zugabe zurückkehrt.

Er konnte es nicht riskieren, das Tagebuch nass zu machen, wenn es als Beweis dienen sollte, also steckte er es in seinen Umhang und rannte zurück zum Haus, wobei die Absätze der Stiefel bei jedem Schritt wie Dolche in die nasse Erde stachen.

Über sich sah er die Silhouette von Louis, der an seinem Fenster stand.

Die Haustür war schwer und knarrte auf. Seine Augen gewöhnten sich an die Dunkelheit und er betrachtete die verbrannten Gesichter auf dem Porträt der Familie Warwick. Das Gesicht von Louis' Bruder James war vollständig verbrannt, ein Simulakrum des echten James, der verbrannt in der Erde lag. Augenlos beobachtete ihn das Bild, während er durch die Rotunde und die Treppe hinauflief.

Er schlich leise in sein Schlafzimmer, die Kälte klebte immer noch an der Wolle seines Umhangs.

Als er um die Ecke des Ostflügels bog, vorbei an dem Gemälde Die Schlacht bei den Thermopylen, öffnete sich eine der Türen einen Spaltbreit. Das schattige Gesicht, das durch den Spalt spähte, war unverkennbar das von William. Er wohnte in einem der Gästezimmer? Das schmerzte fast so sehr, wie ihn mit Louis zu sehen. William, ein Diener, erhielt ein eigenes Zimmer im oberen Teil des Hauses in der Nähe seines Herrn. Er hatte die Gunst des Herzogs und wahrscheinlich sein Herz gewonnen.

Sobald er in seinem Schlafzimmer war, setzte sich Harry an die Frisierkommode und zündete mit zitternder Hand eine Kerze an. Die orangefarbene Flamme erblühte auf dem Docht und der Raum flackerte ins Blickfeld. Dieses Zimmer hatte einst James gehört, aber nach der Restaurierung durch Louis wies es keine Spuren seines früheren Besitzers auf. Noch immer spürte Harry James' Anwesenheit in den Wänden, den Dielen und der Luft, die er atmete.

Harry trank nicht, aber er sehnte sich nach einem Fingerbreit Brandy, um seine Nerven zu beruhigen. Er schluckte und legte eine Hand auf den zerfetzten Einband des Tagebuchs, berührte die quadratische Schrift und das kaiserliche Wappen.

Die Seiten, die als Katalysator für das Feuer dienten, waren von sechs bis elf nummeriert.

Harry öffnete das Tagebuch.

Einer. Zwei. Drei.

Er überflog Illustrationen von Anatomie, medizinischen Geräten und detaillierten Krankheitsbeschreibungen. Sein Magen drehte sich um.

Vier. Fünf.

Auf der fünften Seite war eine Beschreibung einer Krankheit, die sehr nach der klang, an der James litt: une respiration sifflante, une toux persistante, essoufflement ...

Harry hielt den Atem an.

Sechs.

Die sechste Seite war da. Und so war die siebte, die achte, die neunte, die zehnte und die elfte.

Das Tagebuch war intakt.

Darüber hinaus waren die Ränder jeder Seite mit Louis handschriftlichen Notizen gefüllt. In der tintenschwarzen, schiefen Schreibschrift eines Kindes hatte er neben jedem Symptom das Ausmaß markiert, in dem Bruder betroffen war, in einem Ton, der die wissenschaftliche Rhetorik der Zeitschrift frühreif nachahmte: