Quackity Bowl

The Pain of Being Human

Advertencia: Está historia presenta representaciones de duelo, pérdida y depresión. Hay momentos que representan pensamientos de suicidio y autolesiones hacia el final de la historia.

Quackity no podía dormir sin ser despertado en medio de la noche sudando, el recuerdo de la noche en que perdió a su mejor amigo todavía fresco en su mente, podía sentir las llamas de la lava lamiendo su piel mientras tiraba desesperadamente de él. la textura pegajosa de su amigo mientras se deslizaba lentamente entre sus dedos-

Cerró los ojos con fuerza, obligándose a sí mismo a recostarse en su cama, el sudor de su piel pegándose incómodamente a la suave tela debajo de él. Pasando una mano cansada por su cabello, Quackity dejó escapar un suspiro tembloroso. Habían pasado semanas desde el… incidente , desde que perdió su sistema de apoyo, desde que todo lo que quedó fue un legado.

Un legado que alentó, maldita sea. Golpeó con el puño el edredón con ira mientras dejaba escapar un grito estrangulado y frustrado. Si no le hubiera dicho eso a Sli-Charlie, si tan solo hubiera elegido sus palabras con más cuidado, sin insinuar nunca que algún país estúpido, una nación estúpida era más importante que su propia vida...

Quizás entonces el lado derecho de su cama no estaría tan vacío. Tal vez entonces su oficina no estaría anormalmente tranquila, sin las preguntas curiosas y sin sentido de un amigo que solo quería aprender todo. Quizás…

'Tal vez' no traería de vuelta a Charlie.

“Dejemos uno bueno”.

Una lágrima se deslizó de los ojos de Quackity, rodando por su rostro más allá de su oreja mientras intentaba desesperadamente caer en un estado inconsciente sin dolor.

Limpiándose la cara con la tela áspera de su camisa sucia y gastada de tres días, el hombre se sentó de mala gana en su cama, tirando las sábanas de sus pies. Charlie no querría que pasara el día enfurruñado en la cama (a menos, por supuesto, que invitara al hombre verde a unirse a él. Los dos hablarían durante horas mientras Quackity se sentaba al lado de su amigo, mientras el inhumano jugaba sin pensar con él). El cabello de Quackity se negaba a levantarse para trabajar: “¡Cuéntame más sobre El Rapids, Quackity!”)

Sus piernas se sintieron incómodas cuando Quackity se puso de pie por lo que pareció ser la primera vez en años, mirando con desdén por un momento su cama. El lado izquierdo era un desorden ingobernable, las sábanas prácticamente arrancadas de la cama de innumerables noches de insomnio de dar vueltas y vueltas. El lado derecho estaba perfectamente hecho, las almohadas mullidas, las sábanas aplanadas por un amigo que nunca volvería.

El hombre frunció el ceño, apartándose del mueble. Tendría que hacer algunos cambios: conseguir una cama más pequeña, tal vez quemar la actual.

Un pie tras otro, caminó hacia el baño, mirándose en el espejo durante unos segundos. Se veía sucio, absolutamente repugnante. Su cabello estuvo sin lavar por quién sabe cuánto tiempo, su camisa prácticamente se adhería a él como una segunda piel, sus bóxers amontonados en todos los lugares equivocados que no se molestó en arreglar.

Charlie odiaría verte así. Levanta la cabeza, Quackity.

Lento pero seguro, se desnudó, quitándose la camisa con gran esfuerzo. Le siguieron las nalgas, saliendo con un arduo esfuerzo, y Quackity se miró de nuevo. Cicatrices decoraban su piel, destellos de estrellas en su hombro y brazos donde le habían disparado, feos cortes de espadas y dagas decorando su espalda y pecho, quemaduras en sus manos que nunca sanarían del todo.

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“Quackity de Las Nevadas, ¿qué es eso?” Slime había preguntado un día, inclinándose descuidadamente con la cabeza entre las manos y los codos empujados contra el duro grano del escritorio de madera.