31 Maneiras de Dizer "Eu Te Amo" ||STEREK||

11 - Atendendo suas ligações.

Aviso de gatilho para disforia e pensamentos depressivos.

SIM, É UMA FIC FOFINHA DE FIM DE ANO, MAS EU NÃO POSSO ESQUECER DAS MINHAS RAÍZES.

***

Seu celular estava tocando de novo. As pessoas não paravam de ligar, nesses últimos dias. Queriam saber se estava bem, se estava se recuperando, se ele queria sair para fazer alguma coisa.

Stiles se sentia uma merda. Não, não estava bem. Sim, estava se recuperando fisicamente. E não, não queria sair de casa. Não queria nem sair de sua cama, não queria ver ninguém, e não queria que ninguém o visse, especialmente naquelas condições.

Estava menstruando. Quase dois anos tomando testosterona, sem menstruar uma vez, e então ele é possuído por alguns dias e aquela merda começa tudo de novo. Havia se achado tão sortudo. Testosterona funciona de maneira diferente para cada pessoa, e para Stiles, ela havia acabado com a sua menstruação quase imediatamente. Mas agora estava ali, em posição fetal em sua cama, tentando suportar as ondas de cólicas intensas, e se odiava.

Odiava aquela merda de corpo. Odiava as dores de cólica, e não queria tomar o remédio, porque odiava que a caixinha era cor de rosa, e a descrição começava com "para mulheres que...". Odiava ter que encontrar o pacote, também cor de rosa, de absorventes escondido no fundo de seu guarda-roupa, e odiava que seu pai tivesse visto as roupas de cama e shorts manchados antes que ele pudesse lavá-los sorrateiramente como o segredo vergonhoso que eram.

Era isso? Teria que conviver com isso, agora? E se sua menstruação nunca parasse de novo? E se tivesse que voltar a passar por aquilo todos os meses e nada nunca mais ficasse bem? Não conseguiria mais esconder do pack. E não só Derek saberia, mas todo mundo. E Stiles não seria mais um cara, ele seria um cara trans, e todo mundo saberia, e nada nunca mais seria como antes, e eles fariam perguntas, e...

O choro subiu por sua garganta com mais força do que Stiles tinha para segurá-lo. Outra onda de cólica o atingiu, e ele se encolheu mais ainda, enfiando o rosto nos lençóis e desejando que pudesse desaparecer.

Seus malditos seios estavam inchados e doloridos, mas Stiles não tiraria seu binder sob nenhuma circunstância. Às vezes fantasiava arrancá-los fora com qualquer coisa que tivesse à sua disposição: uma tesoura, uma faca de cozinha, não importava. Só queria, precisava, que eles se fossem. Era como se eles fossem um peso que carregava, e ele nunca poderia ser livre realmente enquanto os tivesse.

Havia lido inúmeros sites, e visto inúmeras pessoas falando sobre os perigos do uso excessivo do binder. O recomendado era de no máximo oito horas de cada vez, e o Nogitsune o fizera usá-lo por dias sem parar. Havia vários cortes em sua pele onde o tecido o havia apertado sem descanso, e um deles parecia estar infeccionado, porque Stiles se recusava a olhar, e muito menos cuidar, daquela parte de seu corpo. E daí se infeccionar? Esperava que a área toda necrosasse. Esperava que apertá-los constantemente daquela forma resultasse em um câncer de mama, assim os médicos seriam obrigados a retirá-las, e Stiles estaria livre.

Seu celular tocou de novo. Stiles ergueu a cabeça, encarando seu celular por um momento. As ligações vinham uma atrás da outra há quase meia hora, e sempre durava até cair na caixa postal. Talvez fosse seu pai. Não queria deixá-lo mais preocupado.

Mas não era. O nome de Derek brilhava na tela. Bom, na verdade "Sourwolf" brilhava na tela.

Não queria pensar sobre Derek. Não queria pensar na última conversa que tiveram, ou em como Derek sabia, ou em quais memórias exatamente Derek havia visto. Não queria vê-lo de novo, ou falar com ele, ou saber sobre ele, nada. Não queria nada com Derek.