Plutôt mourir

Chapitre 30

Seth :

Je rentre à l'appartement. Plus que quelques jours et je quitterai cette entreprise, ce travail qui me bouffe et ce père qui n'en a de titre que le nom. Je n'aurai plus jamais affaire à lui.

Je suis pressé de voir Max. Je l'ai enfin retrouvée. Ces mois loin d'elle ont été une véritable torture, mais quand j'ai appris la vérité, j'ai d'abord cru que mon monde s'écroulait. J'aurais encore préféré qu'elle m'ait réellement trompé.

« Je ne peux pas me marier. » C'est la première chose que je me suis dite en me réveillant ce matin. Peu importe si elle me déteste, mais je disais vrai quand je lui ai promis que si je devais épouser quelqu'un, ce serait elle. Je n'ai jamais aimé Lucie. On n'est même pas sortis ensemble, merde. Je ne peux pas épouser quelqu'un pour le business. Encore moins pour un business dont je me contrefiche.

Ça fait des heures que je tente de joindre Maxime, mais si au début, son téléphone sonnait, maintenant, je tombe directement sur sa messagerie. J'ai besoin de la voir. Je déboule dans sa rue avec ma voiture, je ne me gare même pas correctement, je n'en ai pas le temps. J'en sors quand je vois quelqu'un devant sa porte. Lucas. Putain. Il se fige quand il me voit.

— Qu'est-ce que tu fais là ? me demande-t-il étonné.

— Je dois la voir.

— Elle n'est pas là, me dit-il désolé.

— T'es quoi ? Son ange gardien, maintenant ?

— Elle n'est vraiment pas là, Wes.

Je me contiens, je me retiens de lui péter sa gueule d'ange. Pourtant, Dieu sait que depuis ce jour-là, j'en ai envie. Il s'approche de moi.

— Garde tes distances, crois-moi, le menacé-je.

Il soupire et se passe une main dans les cheveux. Il s'approche encore et là, je ne peux plus. Mon sang ne fait qu'un tour et je me jette sur lui avant de lui coller une droite.

— Mec, arrête. Ce n'est pas ce que tu crois !

— T'as baisé ma meuf et ce n'est pas ce que je crois ?

La rage me consume, je revois leurs deux corps dans ce putain de lit. Lucas finit couché au sol et je m'apprête à lui en coller une deuxième.

— Elle m'a demandé de te le faire croire.

Je me fige, le poing en l'air.

— Quoi ?

— Elle voulait que tu la quittes, que tu la détestes. Crois-moi, j'ai essayé de l'en empêcher, mais elle est butée.

— Pourquoi elle aurait fait ça ?

Je le lâche et il se décale un peu. Il attrape sa mâchoire et la masse en grimaçant de douleur. Je ne me suis pas retenu.

— Ce n'est pas à moi de te le dire, se contente-t-il de répondre.

Je l'attrape par le col et il voit la menace dans mes yeux.

— Pourquoi elle aurait fait ça ? répété-je en détachant chacun de mes mots.

— Elle est malade.

Je ris, je n'ai jamais vu un plus gros mensonge.

— Je ne plaisante pas, ce ne sont pas des conneries ! Je préférerais, tu peux me croire.

— Parce qu'elle est malade ? Juste pour ça ?

— Oui, pas la peine de faire cette tête. Et elle n'est pas « juste » malade.