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"Você tem mais pedaços de mim do que o deserto tem areia; e eu tenho menos pedaços de você do que posso segurar em minhas mãos".
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MIKA LIGAVA INCESSAMENTE PARA DEREK, SEM OBTER RESPOSTA; ela estava reencostada na escrivaninha de seu irmão, ao lado de Scott, quando Stiles entrou acompanhado pelo pai, não muito contente. Na verdade, Noah estava furioso por ter sido acordado pouco mais de 1h da manhã - por causa de uma série da assassinatos que ele legalmente não poderia investigar - desde a demissão.
— Então esse garoto é o verdadeiro assassino? ‐ o velho Stilinski questionou duvidosamente.
— Sim ‐ os gêmeos confirmaram em uníssono, olhando para a foto circulada em um anuário.
— Não ‐ o homem disse, balançando a cabeça.
— Sim! ‐ Stiles retrucou.
— Não ‐ Noah rebateu.
— Pai, vamos ‐ o adolescente choramingou, levantando-se da cadeira — Todo mundo sabe que a polícia procura maneiras de conectar as vítimas em um assassinato, okay? Então, tudo o que ele precisava fazer era, tipo, olhar as transcrições e descobrir que classe todas elas tinham em comum.
— Sim, exceto pelo fato de que a promotora da rave, Kara, não estava na classe do Harris ‐ ele os lembrou.
— Tudo bem, okay, você está certo, desculpe. Então eu acho que eles retiraram as acusações contra ele? ‐ Mika arqueou as sobrancelhas, interrogativamente.
— Não, quer saber? Eles não estão retirando as acusações. Mas isso não prova nada ‐ disse Noah. Mesmo fora da delegacia, ele ainda tinha seus contatos de longa data, como antigo xerife. Ele interrompeu antes que o filho falasse algo, encarando o Mccall — Scott, você acredita nisso?
— É muito difícil explicar como sabemos disso, mas você só precisa confiar em nós. Nós sabemos que é Matt ‐ disse Scott.
— Sim, ele pegou o carro de Harris, okay? ‐ Mika continuou argumentando — Olhe, ele sabia que se um policial encontrasse rastros de pneus em um dos assassinatos, e que se um número suficiente de vítimas estivesse na classe do Harris, eles o prenderiam.
— Tudo bem, certo. Vou considerar a remota possibilidade, mas me dê um motivo ‐ disse Noah, arqueando as sobrancelhas — Quero dizer, por que esse garoto iria querer a maior parte da equipe de natação de 2006 e seu treinador mortos?
— Não é óbvio? ‐ Stiles perguntou jogando os braços para cima, em exasperação — Nossa equipe de natação é uma merda! Eles não ganham há, tipo, seis anos.
