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Capítulo 1 : La muerte de Dumbledore

Cuando Draco era más joven, los veranos en Malfoy Manor estaban llenos de días de calidez y comodidad. El calor de la estación era un abrazo bienvenido después de los inviernos en Francia o, después de cumplir once años, de un año escolar en el frío cortante de la campiña escocesa. Pasaba horas sentado en el solárium, disfrutando de los rayos del sol, estirado y delgado como un gato. Su madre se burlaba de él recordándole que su nombre significaba Dragón, no Gatito, y él simplemente respondía que estaba calentando sus escamas y acaparando la luz del sol.

Draco era un amante del calor, del toque insistente que el clima cálido y el fuego crepitante dejarían en su piel de alabastro. Adoraba ver cómo el color subía a sus mejillas y sus brazos mientras el calor del exterior lo envolvía y calentaba su centro. Era como ser envuelto por su madre, ser abrazado por su padre y ser amado por sus amigos, todo al mismo tiempo. Los meses en las mazmorras de Hogwarts hicieron que le dolieran los huesos y suplicara el consuelo del verano en los pasillos de la casa de su infancia. Tuvo frío, siempre frío, hasta que regresó a sus tierras ancestrales y se empapó del suave calor de Wiltshire una vez más.

Hasta el verano después de su sexto año.

Cuando Draco entró por las puertas de la mansión, tirado por su padrino con los fantasmas de lágrimas secas saladas en sus mejillas, notó que era la primera vez que su casa se sentía fría. No, no solo frío, estaba helado, a pesar del fuego en la chimenea y las pequeñas llamas que encendían las antorchas y los candelabros que se alineaban en los pasillos de su casa.

¿Era todavía su casa? Sabía que estaba en la mansión, solo tenía sentido. Reconoció el mármol del piso, la madera oscura de la gran escalera y los pilares que sostenían el techo con frescos del Vestíbulo de entrada, pero aún así se sentía mal.

Buscó en su mente para trabajar durante la noche y darle sentido a lo que estaba sucediendo. Se había puesto del lado de Severus después de huir de la torre. Después de que los mortífagos habían entrado. Después de que Severus matara a Dumbledore.

Dumbledore estaba muerto, pero no por él. No pudo hacerlo. Él no lo hizo. Desobedeció las órdenes del Señor Oscuro. El fallo.

La frialdad de la mansión atravesó su piel y se envolvió como cintas alrededor de sus huesos. Podía sentir su cuerpo temblar al darse cuenta de que estaba a unos minutos de ser presentado ante el Señor Oscuro en derrota. Su cuerpo estaba siendo arrastrado, los pies luchaban por seguir el suave y decidido deslizamiento de su padrino junto a él. Lágrimas frescas brotaron de sus ojos y calentaron brevemente sus mejillas mientras se deslizaban y caían de su mandíbula dolorosamente apretada.

“Severus, Severus, por favor, no puedes llevarme con él”. Rogó y suplicó a su Padrino, incapaz de soltar su brazo del apretado agarre de sus manos callosas. “Severus, fallé . Me va a matar, por favor. Su voz era baja, temblorosa y llena de miedo y dolor. ¿Fue esto cobardía? ¿Era esta debilidad? No le importaba.

“No importa a dónde te lleve, Draco. Él te encontrará y si tiene que buscar, será peor”. Su padrino respondió con una voz firme y fuerte que solo podía esperar tener. Mendigar era inútil, esconderse era inútil. Draco no tenía espacio para huir, no había lugares para esconderse y tener esperanza y esperar a que algo lo ayudara, lo salvara.

Dejó de intentar escapar del agarre de Severus.

Juntos, caminaron por los gélidos pasillos de la mansión antes de detenerse frente a las puertas que conducían al estudio que el Señor Oscuro había requisado durante su estadía. Los hilos de lágrimas frescas de momentos atrás se habían secado y dejado la piel de su rostro tirante. Tenía los puños apretados y la cabeza inclinada mientras escuchaba los rápidos y fuertes golpes que su padrino hacía en la puerta. Su respiración se volvió superficial y rápida mientras esperaban juntos, escuchando cualquier sonido del otro lado.