Deux mois se sont écoulés depuis qu'Hanna a pris la fuite pour échapper à ce monde sombre empli de tueurs et de malfaiteurs.
Deux mois.
Pourtant, Auguste n'a pas dit son dernier mot. Comment peut-il la laisser s'échapper alors qu'elle devient une...
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________________ Auguste
Siège de la Corporation. Londres.
— Donc ce foxb0t est un hacker, résumé-je.
— Oui, il a réussi à retirer toutes les mises à prix sur Hanna.
Mon cœur rate un battement, je commence à être de plus en plus intrigué.
— En échange de quoi?
— De rien. Il a dit qu'il voulait simplement l'avoir pour lui.
Mes dents se soudent entre elles si fort que je sens ma mâchoire trembler.
— Mais ce n'est pas ça le plus important, poursuit Jared, il m'a dit qu'ils pouvaient obtenir des informations sur les Sinclair, mais il ne veut rien me dire de plus.
— Vas-y, continue de lui parler alors.
— Ça vous intéresse Monsieur Harmon?
— Arrête de m'appeler comme ça, c'est bon.
Ma remarque le déstabilise, mais je garde mon regard intensément fixé sur lui pour marquer mon sérieux. Son visage remue fébrilement, puis il reporte son attention sur l'écran.
— Vous... tu veux que je demande plus ?
— Tu travailles pour moi non? Fais ton travail de Technicien et prends toutes les informations que tu peux.
— Très bien.
Le Technicien s'emporte sur son clavier, puis il finit par pousser un râle qui ne m'enchante guère.
— Il ne veut rien me dire. Il n'y a pas de contrepartie.
— Tout le monde a un prix Jared. Demande s'il peut retrouver des personnes en échange d'un bon paiement.
Voyons voir s'il y va y arriver.
Ma curiosité atteint son paroxysme. Sans perdre de temps, j'attrape une chaise et m'assois à côté de Jared. Celui-ci me jette un regard en coin et j'arque un sourcil, attendant qu'il me balance le fond de sa pensée, mais rien ne sort de sa bouche. Je me penche sur l'écran, et j'observe la conversation entre le Technicien et foxb0t.
Trois points de suspension virevoltant comme des vagues déchaînées m'indiquent que notre interlocuteur est en train d'écrire. Puis, un message s'affiche.
— Il dit qu'il ne le fait pas pour n'importe qui et pas sans contrepartie.
Ses réponses à demi-mot commencent à m'irriter. Mes sourcils se froncent, je pèse le pour et le contre dans ma tête, passant ma main sur mon menton.
