Deux mois se sont écoulés depuis qu'Hanna a pris la fuite pour échapper à ce monde sombre empli de tueurs et de malfaiteurs.
Deux mois.
Pourtant, Auguste n'a pas dit son dernier mot. Comment peut-il la laisser s'échapper alors qu'elle devient une...
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_______________ Hanna
Hawick. Écosse.
Je me lève en sursaut, dans mon lit. Ma chambre est vide. Peut-être que j'ai rêvé. Peut-être qu'Ezra n'est jamais venu. Je m'extirpe de ma couverture et entrouvre discrètement la porte, jetant un coup d'œil dans le salon.
Personne. Alors, c'était un rêve ?
J'avance et me fige en entendant l'eau se déverser en provenance de la salle de bain. J'aperçois alors près du canapé, une valise ouverte avec des vêtements d'hommes, qui n'était pas présente la veille.
Non seulement je n'ai pas rêvé, mais en plus de cela, Ezra s'est littéralement installé dans mon appartement, la nuit pendant mon sommeil. Je tape mon front, frustrée jusqu'aux os. Je me précipite alors vers la porte d'entrée et actionne la poignée. Mais, mes espoirs s'effondrent aussitôt lorsque je constate que je suis enfermée dans mon propre appartement. Je pose mon front contre le chambranle, attendant d'être dévorée par la bête de la salle de bain. L'eau finit par s'arrêter de couler et je reste plantée devant la porte, complètement démunie.
Merde.
— C'est ça que tu cherches?
Je me retourne lentement. Mon trousseau de clefs pendouille autour de l'index du Pisteur. Puis, mes yeux vacillent sur son corps. Il ne porte qu'une serviette nouée autour de la taille, tandis que son torse est parsemé de fines gouttelettes d'eau. Ses cheveux sont humides et ébouriffés, comme s'il venait de sauter hors de la douche.
Je ne peux occulter le fait qu'il est monstrueusement bien développé. L'aigle tatoué sur son torse me renvoie à son allégeance envers sa famille. Le scorpion et le serpent sur son ventre sont déformés par ses abdominaux saillants. Je remarque une phrase inscrite à la naissance de ses hanches, dissimulée en partie par sa serviette qu'il maintient accrochée autour de lui. Ezra se racle la gorge et mes yeux se relèvent brusquement sur son visage. Un léger sourire malicieux ourle ses lèvres charnues et me fait rougir de honte.
— Je... Je dois sortir. J'ai des choses à faire.
Son regard parcourt mon corps, recouvert d'un t-shirt ample et un short trop court à mon goût. La trajectoire de ses yeux s'arrête un instant sur mes cuisses, et il relève la tête rapidement, feignant de n'avoir rien remarqué. Cependant, j'ai vu de quelle manière sa mâchoire s'est contractée lorsqu'il a décelé mes cicatrices. Je tire sur mon short pour les recouvrir alors qu'il me répond comme si de rien n'était :
— En pyjama?
Quelle idiote !
Tout ce qui sort de ma bouche n'est absolument pas crédible. Il le sait très bien et il en joue. Sa tête se penche sur le côté, puis une lueur traverse son regard.
