Señora Umbridge, hogar para niñas rebeldes// Traducción Dramione

17: Donde están las cosas salvajes

Solo unos pocos encuentran el camino,
algunos no lo reconocen cuando lo hacen,
algunos no quieren hacerlo.
. . .

Tom la vio huir de la habitación como si el mismísimo diablo le pisara los talones. Rechinó los dientes. Actúa de forma menos obvia. Pero parecía que el efecto del whisky escocés ya se había abierto camino a través de su sistema, su delgada figura una vez más se llenó hasta el borde con adrenalina agitada.

Obligó a sus propias manos a relajarse en su posición apoyada contra el tabique mientras ella se deslizaba por la puerta y desaparecía de la vista. Simpatizaba profundamente con su carácter. Había estado a punto de perder el control no menos de tres veces desde su perturbadora aparición en la habitación llena de cadáveres. Primero cuando Lestrange intentó poner una mano sucia sobre ella, luego cuando el lech Dolohov casi choca con ellos... Y por último, detrás del tabique.

La puta partición.

Sacudió la cabeza ante su propia estupidez, apartándose de la barrera con el ceño fruncido, arrancando la máscara oscura y arrojándola sobre el diván. Parpadeó, fijando la mirada en la débil impresión de sus muslos sobre el terciopelo.

Cristo.

Su olor aún flotaba en el aire y a lo largo de la parte posterior de su lengua, más embriagador que el whisky escocés finamente añejo que acababa de beber. Savia de sauce, flor de naranjo y berro. No es un perfume. No es una apuesta cosmética por la belleza, un intento embotellado de atracción. No...

Era un derivado de los tónicos que elaboraba. Ingredientes que manejó meticulosamente con el máximo cuidado, precisión y reverencia. El olor de su trabajo. Su pasión. Su piel. La combinación se abrió paso en lo más profundo de sus ojos y en los rincones más oscuros de su mente, almacenada para toda la eternidad junto al humo y la lluvia de Londres.

Se pasó una mano por la cara, apartando los ojos de la calesa, con el corazón latiendo como un grito de guerra contra su caja torácica. Solo para ver a la Cazadora deslizarse a través de la abertura de la partición. Sus movimientos eran líquidos, su vestido carmesí fluía como sangre.

—Hola, doctor —saludó sensualmente—.

Trató desesperadamente de recalibrar su mente y su cuerpo. —Señora.

Se acercó más, y cada clic de su curación era un cálculo medido. —¿Te estás divirtiendo?

Su voz era más grave de lo que la había oído antes, los ojos brillantes, el rostro enrojecido.

Respiró hondo y tranquilo. De poco sirvió. —Considero que su establecimiento es lo más que...

—Vamos, cariño. Ya te has quitado una mascarilla esta noche, ¿por qué molestarte en usar la otra?", planteó. Apretó la mandíbula cuando su sonrisa se volvió salvaje, revelando una hilera completa de dientes blancos. "Si vamos a ser amigos, debemos ser honestos el uno con el otro".

Sus ojos recorrieron lentamente su rostro y su cuerpo. Se detuvo justo delante de él, su aroma abiertamente dulce lo envolvía por todos lados y expulsaba las notas persistentes del último ocupante. Recuperando parte de su cordura. La niveló con toda la fuerza de su mirada. —¿Somos amigos?

Inclinó la cabeza pensativa. "No. No lo somos".

—¿Quieres serlo? Estudió su boca, saboreando el rubor de calor que se extendía por su cuello y escote.

Ella se balanceó hacia delante, como atraída por la voz ronca de él. —No. Un ritmo pesado. —No lo sé.

Le puso una mano en el pecho y le agarró todo el cuerpo. Antes de que pudiera procesar su reacción, la agarró por las muñecas y la empujó contra la pared. Ella lo golpeó con un delicado jadeo, sacudiendo el cuerpo, el escote rebotando antes de que él se presionara a lo largo de su frente, sujetando sus brazos por encima de su cabeza. Sus ojos se volvieron negros, reflejando las luces de gas como charcos de tinta.