Sí, que se puede esperar de un viejo que se siente viejo y no porque esté viejo, sinomalditamente arrugado por la vida y que solamente se sienta en el patio de la casa a ver comopasa la gente y piensa, porque es lo que le queda, perderse en un punto dibujado en las nubesmás agrias a revisar pasados porque no puede dibujarse presentes, un Dalí sin lienzo, perocon mucha pintura, desgastado, con el pelo desordenado, marrón, pero blanco, como quedael fondo de la taza de café y por si fuera poco, llena de baba.Tengo los pies rotos, tiesos y agrietados con tanto camino andado, conocí muchas tierraslejanas, mujeres ni contar, inolvidables, esas por las que me senté muchas veces en el bar dela 66 a echar el último suspiro por cada una, y jurando venganza, para terminar luego tiradoen la calle viendo las latas alrededor, y las ratas como pasan con la cara en alto, escuchandoel ruido de los carros y los pasos de la gente. La Gala se murió, pero la última, la mariposa,la forastera! Esa unos cuantos bares sucios y podridos me ha hecho visitar, mentira trasmentira, la belleza oculta tantas telas.Tramposa la mujer, tremendamente, buscando en cada recoveco como decir sus mediasverdades, para hacer caer sobre las piedras al idiota, que todo se creyó, porque a esa mujer lecreía hasta que había visto la misma cara del diablo. Maldita trampa de la cara mentirosa, dela boca que besa lacerando, ruyendo y lamiendo el corazón como un trofeo. Mis muertos sedonde están, pero hay muertos que andan a paso firme y tendido, sin importar el daño quehacen, hay muertos que logran que uno se fume el cigarro y se trague la ceniza.Y que le quede claro, me gustaría que supiera, si algún día pasa por aquí que nunca letraicioné, no escucha, no razona, pero si juzga y cercena, sin una pregunta, sin algo tan simplecomo sentarse a la orilla de la cama y mirar a los ojos. ¿Pueden estar más de dos personasinvolucradas en una historia falsa, prestarse a tales juegos? No soy el maldito "bruja poesía",ese lo mataste a pulso, con todas tus ganas y sadismo.Tengo mucho en que ocuparme, en las mismas cosas que se ocupa un artista que no tienelienzo, en pintar el aire, esforzarse por dejar muchas gotas al viento, y verlas caer rápidamentepara hacer en el suelo un río que va a cualquier parte, a cualquiera que no sea el mar, queahora me parece tan frío y mentiroso, que ni de regalo me lo quedo.Vaya usted al bendito día que le conocí, vaya, que yo sigo cavando mi tumba, donde deseguro no será usted quien siembre la última flor, pues de putas mentirosas me lleno en loscuartos oscuros cuando tengo ganas de mojar la lengua mientras me susurran los te amo quegratuitamente usted me dio. Así no quedan deudas ni se entrega el corazón. Borracho, puedeque esté, pero por lo menos tengo la capacidad de no despegar los ojos del punto del principio,y usted no pierde la suya de querer comer "yogurines".No tiene idea del daño que hizo señora, pero le puedo jurar que no es irremediable, comobien sabe soy hombre de batallas. Que le aproveche el semen que del traicionero brota!
