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A névoa densa pairava sobre as ruas escuras e úmidas do submundo de Tóquio, onde gigantescas placas de neon, com letras em japonês que pareciam rabiscos, iluminavam a escuridão de forma grotesca. O cheiro de urina e fumaça de cigarro pairava no ar, mesclando-se com o aroma pungente de saquê barato. Era um beco sombrio, com paredes rachadas e grafites que contavam histórias de violência e depravação.
No centro do caos, erguia-se um prédio de concreto cinzento, com portas de metal pesadas e fechaduras grossas, o QG da Bonten. O som constante de risadas nervosas e de vozes roucas que negociavam em tons ameaçadores saía de dentro, uma sinfonia do submundo.
Homens com tatuagens de dragões e carinhas ameaçadoras, vestidos de preto da cabeça aos pés, entravam e saíam do prédio. Alguns, com rostos tensos e olhos astutos, carregavam malas pesadas cheias de dinheiro sujo. Estavam ali para fazerem acordos, para se tornarem "alguém" no jogo sujo da Bonten. Eles se ajoelhavam perante os executivos, fazendo promessas e ofertando suas almas em troca de um pedaço do bolo.
Dentro do prédio, em uma sala mal iluminada com uma mesa de madeira maciça no centro, sentou-se um homem de rosto impassível, um líder implacável da Bonten. Sua pele clara e olhos eram escuros, como a noite. Ele ouvia com paciência as plebeias e seus pedidos desesperados.
Um homem magro e palido se ajoelhou diante dele, sua voz tremendo enquanto ele implo-rava. — Por favor, Mikey, eu já paguei tanto. Dê-me mais um pouco de tempo. Eu vou encontrar o dinheiro.
O líder da Bonten riu, uma risada curta e seca, que causava arrepios na espinha. — O tempo é dinheiro, cachorrinho — ele disse, sua voz fria e implacável. — E você está atrasado.
Dois capangas grossos se aproximaram, seus punhos cerrados em punhos de ferro. O homem magro engasgou, engolindo em seco, enquanto eles o arrastavam para fora da sala. O som dos seus gemidos e pedidos de misericórdia era abafado pela massa de pessoas que se amontoavam nos corredores, enquanto ele era levado para o andar de baixo. O líder da Bonten observava a cena com indiferença, um sorriso cruel esboçando seus lábios. Esse era o jogo. E ele era o mestre.
No andar de baixo, o homem magro foi jogado em uma cela fria e suja, seu corpo tremendo de medo. Ele ouvia os gritos e o som de pancadas provenientes de outras celas. A Bonten não era apenas uma facção, era um monstro que devorava as pessoas de dentro para fora. E o submundo de Tóquio era seu playground.
