Wonwoo
—¿Sabes quién soy?
No tengo ni idea de cómo salen las palabras de mi boca, con una voz enfermizamente inestable, debo añadir.
Tick.
Una grieta aparece en mis paredes exteriores y se extiende hasta el suelo debajo de mí.
Tick.
El agujero negro se ensancha y la tinta negra y turbia se traga mis pies hasta que no puedo sentirlos.
Tick-
—Hmm. ¿Debería? —El rugido de la voz de Mingyu suena siniestro, reforzado por las salpicaduras de sangre en su máscara de neón.
He estado en un estado constante de hiper conciencia desde que se apoderó de mi espacio, pero eso no está bien.
Así no es como debe ser.
Una bocanada de aire sale de mi pecho contraído y, con ella, mis inhalaciones y exhalaciones vuelven a la normalidad.
Estoy pensando demasiado, como siempre.
Tengo que volver a hacer ejercicio o a pintar mis tranquilizadoras escenas de la naturaleza para poner fin a este círculo vicioso de rojo sobre negro.
O, más exactamente, negro sobre gris muerto.
No puedo pensar. Pensar me lleva a imágenes jodidas que prefiero dejar en el cobertizo anodino de mi corazón que apenas late.
Mingyu hunde sus dedos en mi nuca, escarbando en la piel hasta que lo siento en lugar de verlo.
—La respuesta es sí, chico presumido. Debería saber quién eres, ¿no?
Una oleada de rabia tensa mis músculos y dejo que me invada mientras caigo en ella. La rabia es mejor que las náuseas.
La rabia es sin duda mucho más bienvenida que el tic-tac catastrofista que mi cerebro practica como una religión ortodoxa.
¿Cómo se atreve a hablarme en ese tono burlón?
Soy Jeon Wonwoo y ese apellido significa algo en este mundo.
Pero tú no. Sin el apellido de tu padre, no eres nada.
La voz entra como papel de lija sobre cristal, dejando una sensación seca y áspera en el fondo de mi garganta.
Me trago el repentino sabor a podrido y me obligo a calmarme mientras le doy una palmada en el brazo a Mingyu.
No se mueve, ni un centímetro, como si sus dedos brutos fueran ahora una prolongación de mi nuca.
—Suéltame —digo o, mejor dicho, ordeno. Soy simpático y agradable hasta que alguien se pasa de la raya, cosa que Mingyu lleva haciendo a las mil maravillas desde que me sorprendió.
—¿Tienes prisa por ir a algún sitio?
—Más bien, no me gusta que me toquen, especialmente si las manos están sucias.
Se mira la palma de la mano libre bajo el sol que se pone lentamente y que proyecta un resplandor anaranjado sobre su desordenado cabello negro azabache. Mira la sangre seca como si hubiera olvidado que estaba allí y levanta un hombro despreocupado. —Ya te acostumbrarás.
¿Acostumbrarme a qué?
¿Este monstruo está drogado o algo así?
No me sorprendería que inhalara coca como una estrella de rock de los noventa y fumara más hierba que el club de fans de Bob Marley antes de esta maldita iniciación.
