Ela não poderia saber o perigo que enfrentava quando ousou roubar de mim.
Ela era jovem demais para um homem da minha idade, mal tinha vinte e poucos anos. pura e intocada demais.
Infelizmente para ela, isso não iria me impedir.
No momento em que co...
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JOHN SERGEYEVICH.
Ela puxou o braço dela, mas eu apenas apertei mais forte.
— Não é da sua conta.
— Errado, Babygirl. Agora me diga.
Ela virou a cabeça. — foi há anos. só uma brincadeira estúpida de adolescente para chamar atenção.
Passei a ponta do meu polegar sobre a linha delicada. — não.
— Não?
— Não, isso não é verdade.
Ela se virou para olhar para mim.
Seu queixo e teimoso se levantou. — sério? porque eu não me lembro de você estar lá.
Pressionei meus lábios em seu pulso interno. falando contra sua pele quente, digo. — isso foi dor, não uma brincadeira.
Tirei minha camisa do cós e coloquei a mão dela contra meu lado sobre minha própria cicatriz. — você sente isso? ferimento de faca. minha primeira passagem por uma prisão russa quando eu tinha dezesseis anos.
Então desabotoei os dois primeiros botões da minha camisa e deslizei a mão dela para dentro, deslizando os dedos dela logo abaixo da minha clavícula, no meu ombro direito. — isso é um ferimento de bala. foi quando decidi sair do comércio de armas e me voltar para outras atividades.
Ela soltou a mão e entrelaçou os dedos. — suas cicatrizes são diferentes.
Dei de ombros. — cicatrizes são cicatrizes. elas são provas de que você sobreviveu a uma experiência dolorosa. nada mais. nada menos.
Ela enxugou uma lágrima na bochecha enquanto mantinha o olhar desviado. — então é esse o verdadeiro motivo pelo qual você está me perseguindo? por que, você acha que eu preciso de você? porque você viu minha cicatriz e teve pena de mim?
— Eu não acho que você precise de mim. eu sei disso. e não.
Ela balançou a cabeça. — vocês, russos, certamente não perdem muito tempo com explicações elaboradas ou frases longas, não é mesmo?
Peguei uma mecha do cabelo dela e passei o comprimento sedoso entre meus dedos. — nós preferimos ação a palavras.
Ela puxou o cabelo do meu aperto. — não importa realmente. agora que você viu, o que quer que tenha sido isso entre nós definitivamente acabou.
Ela deslizou entre meu corpo e a parede e se abaixou para entrar na porta mais próxima.
Antes que ela tivesse a chance de fechar a porta, eu a segui.
O quarto era pequeno e arrumado.
Uma cama de casal dominava o espaço, sua estrutura de madeira não combinava com a cômoda que estava enfiada em um ângulo estranho em um canto entre uma janela e um armário com porta de painel. sua superfície estava nua, exceto por uma escova de cabelo rosa. As paredes eram adornadas com pôsteres de arte e um do horizonte de Chicago sobre a cama. xomo o resto do apartamento, não havia fotos de família e poucos itens pessoais.
