Don't get Lost

Chapitre 29 : Stable.

Chapitre 29 : Stable.

« Derek, viens t'asseoir ici », murmura doucement Scott, mais le loup-garou secoua la tête en signe de refus. Il préférait rester debout, appuyé contre le mur à l'angle de la salle d'attente, ses bras croisés, ses épaules tendues, et le regard rivé sur la porte par laquelle Alec avait disparu quatre heures plus tôt. Le temps semblait s'étirer indéfiniment. À chaque minute qui passait, la pression dans sa poitrine augmentait. Derek avait l'impression de suffoquer, l'air autour de lui devenu trop lourd, trop dense pour ses poumons.

À chaque bruit de pas dans le couloir, son corps se crispait d'anticipation, espérant que ce soit un médecin, quelqu'un, n'importe qui, venant leur annoncer que tout allait bien. Mais rien. L'angoisse, l'impuissance, et cette terreur sourde continuaient de grandir, inlassablement.

L'équipe d'Alec était rassemblée non loin de lui, tous recroquevillés sur eux-mêmes, l'inquiétude inscrite sur chaque visage. Tom et Steve, les deux pompiers qui étaient entrés avec lui dans le bâtiment, étaient les plus marqués. Steve se tenait le visage entre les mains, ses coudes appuyés sur ses genoux, tandis que Tom fixait obstinément le sol, le regard vide. Ils ne s'étaient pas échangé un mot depuis leur arrivée à l'hôpital, mais Derek devinait ce qu'ils ressentaient. La culpabilité. Le désespoir. Le doute qui rongeait leurs entrailles, murmurant qu'ils auraient dû faire plus, être plus rapides, plus forts.

Les parents d'Alec, quant à eux, n'avaient pas bougé de leur siège depuis le début de l'attente. Sa mère, Nathalie, était assise, le dos droit, ses mains tremblantes serrées autour d'un mouchoir. Elle ne cessait de se frotter les mains, le tissu glissant de ses doigts sans qu'elle y prête attention, perdue dans ses pensées. Son père, Matthieu, restait debout à côté d'elle, les bras croisés, le regard fixé sur la porte fermée du bloc opératoire. Son visage, habituellement impassible, était marqué par des cernes profondes, et ses lèvres pincées trahissaient l'immense tension qu'il tentait de contenir.

Scott, Lydia, Stiles, et le shérif Stilinski étaient regroupés non loin de là, formant un petit cercle de soutien autour de Derek. Lydia n'avait pas desserré les dents depuis l'arrivée du médecin qui les avait renvoyés dans la salle d'attente. Stiles ne cessait de jeter des regards inquiets à son père et à Derek, comme s'il cherchait désespérément quelque chose à dire pour briser ce silence pesant.

« Tu veux de l'eau ? » demanda finalement Stiles, sa voix brisant le silence oppressant.

Derek tourna lentement la tête vers lui, ses yeux gris acier brillant d'un éclat douloureux. Il secoua la tête, incapable de prononcer le moindre mot. Ses lèvres étaient sèches, sa gorge serrée. Il ne voulait rien boire, rien manger. Il ne voulait que la seule chose que personne ne pouvait lui offrir pour l'instant : savoir qu'Alec allait s'en sortir.

Quatre heures. Quatre heures à se battre contre cette peur viscérale qui menaçait de le consumer. Il avait essayé de compter le nombre de respirations qu'il prenait par minute, le nombre de secondes entre chaque annonce de l'interphone, le nombre de carreaux au sol. Tout pour éviter de penser à ce que les médecins faisaient à Alec, à ce qu'ils devaient réparer, recoudre, réaligner. À ce que cela impliquait pour son petit ami, à ce que cela signifiait pour leur futur.

Derek se souvenait encore du moment où il avait vu Alec, piégé sous ces débris, cette barre de fer fichée dans sa cuisse. Le regard vide, son visage couvert de poussière, ses lèvres gercées... Chaque fois qu'il fermait les yeux, cette image revenait avec une clarté effrayante. Il aurait voulu la chasser, mais elle restait gravée en lui, un rappel cruel de sa propre impuissance.

« Derek... » La voix de Lydia le tira brusquement de ses pensées. Elle s'était levée, s'approchant de lui avec précaution, ses yeux verts embués de larmes retenues. « Tu n'as pas besoin de te battre tout seul. »