Rainha da Podridão e da Dor (A Corte Pálida #2)

18

Ada

Doente todos eles.

Essas três palavras giravam dentro do meu crânio enquanto minha mente lutava para compreender o que estava acontecendo diante dos meus olhos.

Uma onda de cadáveres inundou o acampamento do lado de fora do Portão Æfen, afogando soldados sob gemidos de arrepiar os ossos e as batidas de seus pés. Quaisquer mortais que sobreviveram à onda de morte lutaram para chegar à superfície com suas bocas abertas, seus rostos distorcidos pela dor, seus gritos contaminados pelo pânico.

À minha esquerda, um jovem lutava para levantar uma espada. Ele cortou a cabeça de uma mulher morta. Não adiantou nada.

O cadáver sem cabeça agarrou seu rosto entre os dedos, deixando os dedos ossudos mergulharem em suas órbitas oculares. Uma suave rajada de neve se espalhou ao redor deles, alguns flocos manchando o vermelho dos respingos de seus olhos antes mesmo de pousarem no campo de batalha.

Não, não é um campo de batalha.

Não foi uma batalha.

Foi um massacre.

Quando uma mordaça passou pelo meu esôfago sem consentimento, Enosh colocou a mão sobre meus olhos. Ele me protegeu da crueldade de sua vingança como se os gritos de partir o coração e as súplicas lamentáveis ​​não pintassem imagens sangrentas na escuridão diante dos meus olhos.

Deus me confundam, meu diafragma convulsionou como se eu ainda pudesse ser incomodado por tal visão depois de viver minha própria morte. Como se algo dentro de mim quisesse ter pena desses homens.

Não, eu não faria isso.

Eles mereceram .

Isso precisava ser feito.

"Já acabou, pequenino", Enosh sussurrou em meu ouvido enquanto tirava a mão do meu rosto não mais do que cinco respirações depois, enviando moscas volantes pretas e brancas pela minha visão.

Impossível. “O quê?”

“Eles não podem mais nos prejudicar.”

Porque todos estavam mortos.

Um tremor indesejado percorreu meu estômago. Em cinco respirações, Enosh dizimou o acampamento inteiro, massacrando a todos.

Além de alguns soldados que gritavam aqui e ali.

Um tropeçou em seus companheiros mortos enquanto freneticamente empurrava suas entranhas de volta para um buraco em seu estômago antes de afundar no chão. Outro pendurou-se em uma lança de osso onde ela havia atravessado seu ombro, prendendo-o contra um carvalho nu. Ele gritou mais alto enquanto tentava se libertar.

“Você pegou o que não era seu para pegar...” Enosh disse calmamente demais para conforto, deixando nosso cavalo escalar o tapete de mortos sob gritos de gelar o sangue daqueles que ainda não estavam mortos. “Oh, irmão... mostre-se.”

E ali, ao lado de uma pilha de cadáveres se contorcendo, apareceu seu irmão.

O errado.

Enosh gemeu. “Quando eu o chamo, ele não vem. Quando eu peço para ele ficar longe, ele gruda feito merda em uma pedra.”

Yarin pulou sobre um padre meio morto e caminhou em nossa direção, seu traje verde-floresta forrado com pele de raposa vermelha que combinava com suas botas. Claro, o Deus dos Sussurros não estaria longe de tal... loucura.

Loucura que fazia sentido.

“E aqui eu temia que fosse outro dia chato”, disse Yarin, contornando um cadáver com braços mastigados. “Lá estava eu, na minha corte, em um emaranhado de membros, quase...” Franzindo a testa, Yarin olhou por cima do ombro para o soldado preso à árvore que chorava em agonia. “Você sabe como barulhos altos doem minha cabeça.”