**Héritage de colère**
Mon père me demande, sans même un soupir,
Pourquoi cette rage brûle en moi, ce désir
De lancer des mots plus tranchants que des lames,
Des mots qui blessent, qui fendent les âmes.
Mais il ne se regarde pas, ne voit pas dans ses yeux,
La colère qui bout, les éclats orageux.
Il m’a légué ce poids, ce fardeau sans fin,
Une malédiction qui brûle de l’intérieur, sans frein.
J’ai appris à manier les mots comme des armes,
À mordre l’amour, à griffer les charmes,
À me nourrir de miettes d’affection arrachées,
Faute d’avoir goûté à l’amour sans danger.
On ne m’a pas servi la tendresse, douce et pure,
Sur une cuillère d’argent, d’amour sans rature.
Alors je prends, je griffe, je cherche sans fin,
Ce morceau d’amour qui calmerait mon chagrin.
Et quand mon père me demande, d’un air détaché,
Pourquoi cette colère ne veut s’apaiser,
Je voudrais lui tendre un miroir, un instant,
Pour qu’il y voie ma peine, son reflet brûlant.
Car cette rage, cette tempête que je porte,
Ce n’est pas qu’à moi d’en clore la porte.
C’est notre héritage, un combat sans trêve,
Un feu qui consume, un poison sans sève.
