Est-ce qu’il me plaît vraiment ?
Ou est-ce que c’est juste parce qu’il m’a vue,
Parce qu’il m’a remarquée,
Et que, pour une fois, je ne suis pas transparente ?
Je n’ai pas l’habitude qu’on me regarde,
Qu’on me choisisse.
Est-ce qu’il me plaît vraiment ?
Ou est-ce que je veux simplement
Ce que tout le monde semble avoir,
L’amour, l’attention, l’affection,
Ces choses que je vois chez les autres,
Comme des trésors que je n’ai jamais touchés ?
Est-ce que je l’apprécie vraiment ?
Ou est-ce que j’aime juste l’idée de lui,
Ce qu’il représente,
Ce qu’il pourrait être,
Mais n’est pas vraiment ?
Peut-être que j’aime ses paroles,
Mais pas ses actions.
Ou peut-être que c’est l’inverse.
Ou peut-être que je n’aime rien du tout,
Et que je me force,
Parce que rester seule, silencieuse,
Dans un coin,
C’est trop lourd à porter.
Peut-être que ce n’est pas lui.
Peut-être que c’est moi,
À chercher désespérément un endroit où exister,
Une main à tenir,
Un écho à ma voix.
Est-ce qu’il me plaît vraiment ?
Ou est-ce que j’essaie juste de combler un vide
Que personne ne peut remplir ?
Peut-être que la réponse n’existe pas.
Peut-être que je ne veux pas la trouver.
