₀₁ 𝐂𝐇𝐀𝐎𝐒. ! ༉ 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗮𝗹𝗸𝗶𝗻𝗴 𝗱𝗲𝗮𝗱 ⎷

045.

❛ ( 045. plantações ) ❜

' MELISSA DURAND'S POV '

NA MAIORIA DAS VEZES, EU GOSTAVA MUITO DE ESTAR CERTA. E, em modéstia parte... eu acertava muito. Mas, nessa situação em si, eu definitivamente não me importaria de estar errada - só dessa vez. Sentada no gramado, eu pensava no quanto daria para que a sensação de tranquilidade que sentíamos antes pudesse voltar e que, além disso, permanecesse e me contrariasse.

Eu sabia que aquela paz não duraria para sempre.

E odiava a sensação.

- Ela não vai morrer, né? - ouço Dora perguntar, sentando-se ao meu lado. De longe, víamos o restante do grupo tentar afastar o bando de errantes que fora atraído até a prisão, pelos barulhos de tiro e gritaria.

Rick Grimes parecia totalmente exausto. Eu tinha quase certeza de que ele cultivava o mesmo sentimento que o meu, fazia muito tempo. De só não conseguir acreditar que poderíamos ficar bem - que, uma hora ou outra, íamos temer de novo. E essa hora tinha chegado, mesmo que de uma forma tão... frustrante.

- É claro que não - nego veementemente. Era impossível que Marjorie morresse. Não era? Depois de tudo que passamos, tanta merda grande. Não achava que minha amiga poderia morrer por conta da porcaria de uma doença dessas. - Não repita esse tipo de coisa, por favor.

A loira assente.

O silêncio era preenchido somentes pelos grunhidos dos mortos-vivos e os passos rápidos do grupo que os exterminava. Maggie e Glenn trabalhavam um ao lado de outro, só que com diferença de metros de distância - não podiam se tocar.

Em uma das celas onde pensávamos ser seguras, Beth e Mich ficavam de olho em Judith, já que a mulher dos dreads tinha torcido o tornozelo e não poderia ajudar com muita coisa além disso. No lugar que ficava a minha cela, Hershel e Dr. S - um dos moradores que veio de Woodbury, um ano atrás -, cuidavam de Margy e alguns outros infectados; infelizmente, foram surgindo mais doentes ao longo da manhã turbulenta.

Rick tinha dado o restante dos porcos para o zumbis, conseguindo tirar a maioria deles de perto das grades ao redor da prisão, que quase cediam por conta do peso e quantidade dos mortos. Os que ficaram, eram mortos com facilidade pelo o restante do grupo.

- Ele não vai sair de lá de dentro, né? - a Peletier mais afirma do que questiona e sei que ela se refere à Jackson. Mesmo Hershel Greene ordenando que o Hill ficasse do lado de fora ou pelo o menos, longe o suficiente da cela infectada, o cara se recusava a tirar os olhos da irmã mais nova.

Compressível.

- Não sem ela - respiro fundo. - Eu sabia que alguma merda ia acontecer, eu literalmente sentia, Dora - lamento, balançando a cabeça para os dois lados. - Como é que pudemos achar que viveríamos algo "normal"? Não tem nada de normal nessa merda, nunca mais terá.

O peso do mundo pós-apocalipse era muito mais complexo. A bolha em que nos metiamos sempre servia como um escudo para abafar a merda que rolava do lado de fora - e ela sempre, sempre estourava em alguma momento.

Era inevitável.

- Minha mãe está estranha - Dora prossegue. - Ela some por horas, sempre com uma desculpa totalmente desconexa da outra. Estou preocupada - a loira suspira. - Eu sei que ela não é mais a Carol de antes, que sabe se cuidar sozinha, mas... meu Deus, só os céus sabem o quanto eu me preocupo.

- Ela sabe se cuidar, Dora - tento acalmar a outra. - Como você mesma disse, é claro. Só tente deixá-la fazer o que está fazendo, quando e se for necessário você saber, ela vai te contar - dou de ombros. - Ou sei lá, né? Não é como se eu tivesse tido uma relação com os meus pais que fosse minimamente funcional.