El amor es un muerto viviente que se alimenta de cerebros, me alimento de aquel dulce veneno que sige formando hilos en sus labios de caramelo. Converso con ángeles caidos que se estrellan contra mi cupula de acero como Hades estoy encarcelado en mi propio reino soy un poeta lunático el futuro me importa poco.
En mi historia el sinsajo no es símbolo de un revolución solo simboliza un desamor doloroso de mi pasado me quedé sin tinta y desde entonces escribo usando mercurio líquido.
Todo es demasiado mecánico la vida es un timo y un simple movimiento cíclico.
Poco a poco en la cuarta fase mis sueños fueron abducidos por bellos alienígenas femeninos que se vestian con caros vestidos.
Vivo a unos metros del cementerio pero me siento un forastero tan cerca de mis familiares muertos y tan lejos de sus besos mi sentimientos estan encuadernados.
Soy un pobre que busca renacimiento y a este ritmo moriré encarcelado en tus ojos como Miguel Hernández en el franquismo entre escollos escojo cada verso que cocino no soy Moisés aunque abro mares de color rojo.
Echale la culpa a el echar de menos que aveces duele demasiado pero no estoy mal por eso si no porque no entiendo porque echo de menos a la mujer que más me a jodido en la vida. Hace tiempo que deje de quererla así que no encuentro el significado a esta sensación de añoro...
Las pocas veces que dejo de sentirlo solo empeoro ya que entonces me acuerdo de la otra, me acuerdo de la unica que no me ha echo daño pero simplemente no hablar con ella me mata y me arrebata los astros de mi cielo.
Pasan los segundos...pasan los minutos...pasarán los años...incluso mataré al titán Cronos y me seguirán matando sus recuerdos.
Un dia más son más agujeros en mi alma, mi alma es un armario lleno de huecos vacíos. No entiendo a las chicas locas y sus ilógicos celos, te dicen que no te quieren pero eres malo si hablas con otras y yo solo hablo con mis demonios internos.
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Hiroshima((poemas))
Poetry" La vida es como una infección que te consume sin razónes estaba tan herido, tan confundido, tan enfadado que sentia como si hubieran millones de minúsculos cristales recorriendome por las venas. No alabes mi poesía nunca seré poesía. Soy pena, so...
