La nostalgia de los buenos tiempos me sabe a poco si simplemente esos buenos tiempos nunca an existido,
mi vida es un libro que se compone de dos o tres paginas con una y otra vez la misma frase de temática difusa.
Busco tu perfume en el laberinto onírico de mi almohada reina de mi rima otra linea que te escribo sin saber porque exactamente quizás, solo quizás sea que ansío la llegada de una despedida.
Siempre supe que no eras mia pero que iluso fui al pensar que serias distinta a las tipicas mujeres de poco fiar con las que estoy destinado a chocar hasta que se acabe la sangre en mis venas y se termine mi odiosa y grisácea odisea.
Aquellas noches donde diseñaba un precioso eclipse con mis manos y tu cuerpo ahora perdidas en el océano del contrariado tiempo solo me sumergen en la melancolía que corta las arterias de mi corazón con unas tijeras de hoja oxidada.
Soy el poeta que corría con un cuchillo en la mano en busca de cuello de su mediocre psicriatra, soy la versión humana del muñeco de hojalata no encontraras mi corazón por mucho que metas el dedo en llaga o que me arranques la costra. Hoy es el aniversario de un poema roto que se clavó en mi costilla rota a la desventura del desamor ya no le encuentro ninguna ironía.
Me encuentro con amores de atrezzo que solo adornan mi ruina su falso rencor me recuerda que fui bueno con ella, yo la amé aún sabiendo que me engañaba.
Nunca entendí tu palabrería al final solo fuiste otro escozor en mi alma sé lo que va a pasar por eso prefiero improvisar, me asfixio en esta atmósfera, es otra pelea imaginaria con la metáfora de su boca.
Acabo de descifrar el enigma no habrá paz para la gente bondadosa, los malvados siempre consiguen la victoria pero la victoria no sabe a nada y la derrota es amante de la dulzura. No me creo dios más bien soy Prometeo, soy Prometo porque muero cada dia por ellas y solo recibo desprecio en esta duradera enfermedad llamada eternidad.
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Hiroshima((poemas))
Poetry" La vida es como una infección que te consume sin razónes estaba tan herido, tan confundido, tan enfadado que sentia como si hubieran millones de minúsculos cristales recorriendome por las venas. No alabes mi poesía nunca seré poesía. Soy pena, so...
