«J'avais trop de calmants dans le corps pour crier. Ma voix n'était qu'un murmure. Il a penché la tête vers moi pour m'entendre. Je lui ai dit que je ne voulais plus m'enfuir. Que ça n'avait aucun sens. Que nous retrouverions, là-bas, la même chose...
C'était le tout début des années 2050. Le programme de colonisation venait d'être lancé. Un programme d'une ampleur inédite, marqué par une coopération internationale sans précédent : la Chine, en jouant de tout son poids dans la nouvelle Société des Nations-Unies, créée après la Troisième Guerre Mondiale qui avait vu l'éclatement du continent nord-américain en multiples entités nationales rivales, avait su fédérer autour d'elle plusieurs dizaines d'États.
Nous avons vu tout ceci en long, en large et en détails dans nos cours de géopolitique. Notre enseignant était Mr Cheng, un être austère et maigre comme un clou, affligé d'un cou de vautour à la pomme d'Adam proéminente et de lunettes épaisses, derrière lesquelles ses yeux de myope flottaient comme des poissons dans leur bocal. Sa voix aigre ne parvenait à trouver des accents humains que lorsqu'il évoquait ces débuts mythiques de la colonisation. Elle devenait alors d'une douceur suspecte, lyrique et persuasive. Nous savions tous que derrière le paravent de ses fonctions enseignantes, il jouait le rôle de commissaire politique pour tout l'Institut ; mais quand il nous projetait en cours ces vieilles images d'actualités – celles que vous avez tous vues, les futurs colons souriants et leurs discours inspirés sur l'avenir de l'espèce humaine, plan de coupe sur une tour d'acier qui s'élève sur un nuage de flammes vers un ciel bleu cobalt – il semblait soudain rejeter ses oripeaux de professeur et se révéler enfin, papillon émergeant de sa chrysalide. Il n'aurait pu le dissimuler, même s'il l'avait vraiment tenté : la politique, le cœur dur et glacé de la politique, c'était son élément, beaucoup plus que l'enseignement. Ou pour être plus précis, la propagande du parti... Car outre son rôle semi-officiel de commissaire politique, on le soupçonnait d'être un membre de la « Cellule Communication », une de ces éminences grises dont le rôle est de modeler les esprits à grande échelle – ce dont on ne parlait qu'à mi-voix, avec une terreur respectueuse.
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
Je me rappelle ces séances de projection commentée, le grondement des Walkyries de Wagner éclatant au moment précis de l'allumage des moteurs pendant que Mr Cheng, sa baguette à la main, désignait un point sur l'écran. Sa voix pleine d'un sinistre enthousiasme. Olivier et Willy fabriquant une sarbacane sous l'abri de leur bureau – l'un dévissant un stylo, l'autre pétrissant une boulette de papier, tous les deux sérieux comme des papes, l'image parfaite des bons élèves.
Je me souviens de tout ceci comme si c'était hier. Et je me souviens tout aussi clairement de la première fois où il a évoqué devant nous... les événements.
C'était un jeudi orageux, au beau milieu d'un printemps terne et plein de pluie. Les séances d'entraînement en extérieur avaient été remplacées par une course d'orientation épuisante en forêt – 48 heures à trotter dans la boue et les ronces par équipes de trois. Dans la salle de cours où nous étions tous affalés, on aurait entendu une mouche voler.
