La Mort Double

Éclair

   Elle est assise, à présent. Sa main toujours posée sur celle du grand pillard. Elle n'ose pas l'enlever. Le temps s'est arrêté pour lui, elle le sent. Du sang lui macule les doigts. Une tache un peu plus foncée sur sa manche, encore du sang. On le distingue à peine. Rouge sur rouge. C'est peut-être pour ça qu'il ne porte que du rouge. Les taches se voient moins.

   Ses yeux marron, restés humides de l'unique larme, fixent un point au-delà d'elle qu'il est le seul à percevoir. Il émane de lui une sauvagerie qui l'effraye plus que la meute de pillards qui encadrent les villageois. Elle sent sa puissance. Cet homme est le chef du rebut de l'humanité. Les pillards se situent, pour elle, au même niveau que les charognes. Une sorte de sous genre. Des vampires qui telles les charognes se nourrissent des restes de l'espèce humaine. Il a tué trois de ses propres hommes. Elle lui est reconnaissante de l'avoir sauvée d'un viol, mais se demande si un sort plus cruel ne lui est pas réservé.

   Le chef des vampires, un démon fait homme.

   Et pourtant cette simple larme l'a bouleversée. Une naissance modeste au coin de l'œil. D'abord une pupille un peu humide, une glande qui se gonfle. Puis des cils qui balaient la rétine tandis que l'œil rougit. La goutte est formée. Entrainée par sa nouvelle pesanteur, elle coule le long de sa face marron, tutoyant un moment l'infâme cicatrice. Elle la quitte au niveau des pommettes, embrassant la joue pendant une fraction de seconde. Alors la goutte découvre le menton et prend son envol, ivre de liberté. Elle abandonne son hôte, le laissant seul avec sa peine et vient finir sa courte vie dans la poussière et le sang, formant une minuscule flaque de boue rougie. De l'eau et du sel. Pourtant, la jeune fille à compris, au travers de son prisme, que le démon s'est révélé homme en cet instant.

   Plus personne ne bouge sur la place du village. Les pillards ont fini leur tri. Les villageois sont parqués par sexe et par âge. Dix hommes sont un peu à l'écart. Ils discutent à voix basse avec le chef du village. Un colosse, celui qui a tranché le bras du jeune voleur, se tient derrière l'homme en rouge. Il lui tourne le dos. Ses yeux parcourent la foule, la balayant sans cesse. Il se méfie de tous, elle le sait. Il est prêt à se jeter sur toute menace, sacrifiant sa vie pour celle de son chef. Il n'a pas un cheveu, pas un poil. Détail étrange, pas de fourreau où ranger son épée.

   Elle se tourne à nouveau vers le chef. Elle le laisse à son épiphanie.

   Et retire sa main.