La Mort Double

Claire Suite

  Il s'était éloigné de la voiture, le sabre haut prêt à frapper. Il avançait de profil, ses pieds sondant le sol avec précaution avant qu'il ne bascule le poids de son corps dessus. Ils s'étaient installés dans un ancien jardin, délaissant la maison attenante. Il n'aimait pas dormir dans les habitations en ruine. Les rares fois où il s'y était essayé, il s'était senti étranger. Sa présence profanait ces lieux. Ils ne faisaient plus partie de cette civilisation.

  Il avait enjambé l'allée de gravier et s'était figé dans l'ombre d'une cabane. Un mouvement sur sa droite. Le début d'un grognement interrompu par l'incise froide du métal. Le mort s'était écroulé. Il s'était laissé emporté par l'inertie de l'arme, et avait fauché une deuxième charogne en achevant un demi-tour.

  La lune, voilée jusque là par les nuages, avait projeté sa lueur blafarde.

  Il avait alors découvert une horde de charognes qui avançait dans le jardin.

  Il tournait le dos à la voiture. Il était son seul rempart. Vlad s'était campé sur ses jambes et avait affermi sa prise sur le sabre, vérifiant en même temps la présence de la dague à sa ceinture.

  Il sait qu'il ne peut pas laisser les charognes s'approcher de la voiture. Il doit les éloigner à tout prix. Combien sont-ils ? Trente ? Plutôt cinquante. Bien assez pour le submerger.

  Vlad lève le sabre au-dessus de sa tête et charge leur flanc gauche. Il en renverse deux dans sa course , fait sauter une tête d'un revers et enfonce sa dague dans l'orbite d'une autre charogne. Deux pas. Son sabre défonce un crâne de plus. L'acier  reste coincé dans l'os. Il dégaine deux lames jumelles de son dos. Il est derrière le groupe. Il en profite pour poignarder les cadavres qui n'ont pas encore eu le temps de se retourner. La meute fait volte-face. Il s'éloigne de quelques pas pour reprendre son souffle. Il inspire un grand coup et réprime un haut-le-cœur. Des remugles de macchabées flottent dans l'air, odeur de poisson décomposé et d'excrément. La deuxième mort est bien plus sale que la première. Une petite fille se détache du groupe. Une morte toute neuve. Elle a encore ses cheveux et tend ses mains immaculées vers lui. Il pourrait la croire vivante si sa mâchoire ne pendait pas sur sa poitrine. Comment a-t-elle été transformée ? Il n'a pas croisé de vivants dans le quartier.

  Il lui saisit la tête à deux mains et la tourne de toutes ses forces. Un craquement sinistre de vertèbres rompues. Il la laisse tomber au sol. Les charognes les plus pressées trébuchent sur son cadavre. Il pique un sprint, contourne à nouveau le groupe et va récupérer ses armes sur les premières victimes. Un coup d'œil suffit. Pas de morts autour de la voiture pour le moment.

  Vlad fait à nouveau face à la horde, toujours aussi nombreuse. Il a l'impression que son attaque n'a pas éclairci leurs rangs. Il se demande s'il aura la force de les repousser . Il doute. Puis l'image de claire flotte à ses côtés. Ses cheveux, ses yeux, son ventre rond. Il charge à nouveau en poussant un long hurlement.

  Claire l'entend crier. Elle se mord les lèvres. La peur la caresse de ses doigts glacés. Le fœtus ne bouge plus. Il a saisi l'intensité du moment.

  Les charognes s'écroulent une à une. Il ne perçoit plus que son propre souffle. Court, rauque. Il lève le bras et l'abat encore et encore. Une main saisit un pan de sa veste. Il se dégage d'une bourrade et le sabre retombe. Un bruit mat. Un de plus au sol. Il ne sent plus leur odeur. Le sabre commence à lui échapper des doigts. Il raffermit sa prise puis change de main. Son bras gauche est moins précis, mais sa fureur compense par la violence de ses coups.

  Il n'a plus la force de soulever le sabre. Il l'abandonne dans les entrailles de sa dernière victime et ressort les lames jumelles. Il économise ses gestes. Vise la gorge, le cœur ou les yeux.

  Il ne peut plus se déplacer. Il y a trop de corps autour de lui. Trop de risques de trébucher.

  Il achève les dernières charognes.

  Un cri déchire la nuit.

  - Claire !