Sur le fleuve, baignant d'une pâleur lunaire, mi-femme, mi-spectre, une ombre ondoie. Sa silhouette, bercée par le clapotis de l'eau, erre mollement. Tout autours d'elle, sa robe s'épanche, sibylline et alanguie dans sa virginale froideur.
Il se réveille. Son front est couvert de sueur. Le lit est vide. La chambre est vide. Seul flotte un parfum de vanille. Il se lève. Il butte sur l'un des innombrables cendriers qui jonchent le sol.
Il sort de la chambre. Il se précipite dans le salon.
Personne.
Il traverse la pièce au pas de course.
Il suffoque. Il ouvre la baie.
A peine le temps de la voir disparaitre à l'angle du boulevard.
Le bruit froid de janvier le fait reculer.
Adossé au bar, il inspire goulûment l'air saturé.
Un papier virevolte à ses pieds.
Il le ramasse. Il parcourt les quelques lignes.
On sonne. On tambourine à sa porte.
Il ouvre.
Paolo déferle comme un Tsunami. Ou était-il passé ? Ou était-il cette nuit ? On l'avait cherché. On s'était inquiété pour lui. Réalisait-il qu'il ne pouvait plus apparaître dans des états impossibles à pleines pages des magasines ?
Indifférent. Les yeux rivés sur la feuille, Martin ne relève pas.
Décontenancé, Paolo fronce les sourcils. Il fait glisser le battant de la baie vitrée. Il lui jette une couverture pour cacher sa nudité.
Comment va-t-il ?
- Une fée, murmure le chanteur.
Paolo ne comprends pas. Pourquoi comprendrait-il du reste? Martin Chevalier a les yeux rouges. Il empeste l'alcool et l'odeur musquée de la transpiration. Ses cheveux sont plaqués par la pluie. Le visage défait, l'air hagard, il affiche une expression hallucinée en lui parlant de fée.
Maintenant, ça suffit les conneries ! Il faut qu'il arrête d'enfiler des poutres à neuf heures du mat. Ce n'est pas bon pour lui! Sans parler de la maison de disque qui n'en peut plus d'attendre! Alors quoi ? Sa femme le quitte et il envoie tout valser ? D'ailleurs, où en est-il ? A-t-il seulement écrit quelque chose ?
- Mais ça n'a rien à voir ! s'agace-t-il. Je ne suis pas défoncé. Elle était là. Il y a à peine cinq minutes, elle était là, ici, dans cet appartement, insiste-t-il. Elle existe. Tu comprends ? ELLE EXISTE !
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OPHELIE
Short Story"Ne laisse pas ta flamme s'éteindre, étincelle après précieuse étincelle, dans les eaux putrides du presque, du pas encore ou du pas du tout. Ne laisse pas périr ce héros qui habite ton âme dans les regrets frustrés d'une vie que tu aurais mérité, m...
