Ophélie observe Martin.
Le stylo à la bouche, il compose. Ses longues mains dansent au dessus des touches.
Il écrit.
Il mêle le sang des notes au son des mots.
Parfois, il hésite.
Alors, une ride se creuse entre ses sourcils bruns.
Et puis, d'un geste nerveux, il répudie d'un trait toute une portée.
« Qu'en pense-t-elle ? »
Elle lui sourit.
Satisfait, il revient au clavier.
« C'est étrange. C'est étrange comme tout change, songe-t-elle. »
Au fils des semaines, les yeux du musicien ont fini par retrouver leur éclat. L'épais cerne bleu s'est lentement estompé. Il n'est plus cette loque échouée sur le parvis de Saint-Germain-des-Prés. Il n'est plus cet homme pulvérisé par le Chagrin et anéantie de Peine.
Il a refait surface : Il croit à nouveau en Demain.
C'est tout à l'heure, c'est tout là-haut sur la passerelle ; qu'elle a compris qu'il n'a plus besoin d'elle.
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OPHELIE
Short Story"Ne laisse pas ta flamme s'éteindre, étincelle après précieuse étincelle, dans les eaux putrides du presque, du pas encore ou du pas du tout. Ne laisse pas périr ce héros qui habite ton âme dans les regrets frustrés d'une vie que tu aurais mérité, m...
