Sunlight

Réveil

Pour la deuxième fois de sa vie, Drago se réveille dans la chambre d'ami de Potter. Il reconnaît immédiatement le papier peint gris terne et l'espèce de gigantesque armoire en chêne qui lui barre la vue. C'est le petit matin : il le sent à la lueur particulière des lampadaires qui filtre à travers les persiennes. Il fait sombre, mais le soleil est déjà fort. Drago ne sait plus qui il est.

En se redressant légèrement, il perçoit de profondes courbatures à travers tout son corps. Comme si chacun de ses membres avait été lacéré en longueur, pile entre les muscles, pour ne laisser aucune blessure, aucune marque, si ce n'était cette brûlure intense au moindre mouvement...

Drago a du mal à respirer. Sa poitrine l'élance douloureusement : chaque inspiration est un coup de poignard comme ceux qu'il a parfois reçus à Azkaban. Est-ce que ce sont ses vieilles cicatrices qui se réveillent ainsi ? Est-ce que chaque parcelle de son corps se trouve contrainte de revenir au monde, de la plus douloureuse des façons, comme une nouvelle et monstrueuse naissance ?

Oui, c'est cela. Drago a l'impression de renaître au monde. De s'éveiller comme une créature nouvelle et différente. Une créature qu'il n'a pas envie de connaître.

Les visions terribles de son inconscience l'ont quitté au fil des heures. Mais Drago en conserve le souvenir. Brusquement, il plaque le poing sur sa poitrine, là où son cœur palpite, et quelque chose lui semble vide. Il ne saurait dire quoi. Quelqu'un – sans doute Potter – l'a revêtu d'un T-shirt trop grand pour lui. D'un geste vif, si vif qu'il manque de déchirer le tissu, Drago retire le vêtement et presse ses deux mains sur sa poitrine, écartèle sa peau, griffe et creuse encore, à la recherche de ce quelque chose qui manque, un indice, un signe, n'importe quoi, mais le vide demeure inaccessible. Il n'est pas inscrit dans sa chair, il est en lui. Dans son âme.

L'âme...

Drago ferme les yeux, et tout lui revient en mémoire. Brusquement, ses souvenirs affluent et lui fracassent l'esprit comme un pic à glace. Le sous-sol. L'inconnu. Le poignard. La main de Potter autour de la sienne... Et la douleur, les visions, la sensation de sentir quelque chose s'échapper de son corps, et quelque chose mourir, deux morts en vérité : un peu de lui, un peu du mal qui le ronge...

Le virus. Il est parti. Drago a créé un Horcruxe, et le voilà qui s'éveille telle une créature de la nuit, pleurant sur sa nouvelle vie.

Il a dû crier sans s'en rendre compte. Il a dû crier, car Potter débarque soudain dans la chambre, débraillé et les yeux fous :

– Tu es réveillé ! s'exclame-t-il en se précipitant sur le lit. Comment tu te sens ?

Il veut lui prendre la main et lui toucher le front par réflexe, mais Drago reste obnubilé par les souvenirs de la crypte :

– Ne m'approche pas ! rugit-il en manquant tomber du lit.

Potter suspend son geste. Il a peur, Drago le voit : une peur immédiate et totale, et Drago se demande avec un soupçon d'angoisse ce à quoi il peut bien ressembler, pour susciter une réaction pareille. Puis, à nouveau, les souvenirs reviennent :

– Comment tu as pu me faire ça... ? murmure-t-il, car la force de ce qu'il ressent tout à coup l'étouffe, et qu'aucun autre mot ne parvient à franchir ses lèvres.

Potter, à défaut de pouvoir s'approcher, s'agenouille auprès du lit :

– Je t'ai sauvé la vie..., souffle-t-il.

– Conneries !

– Le virus est parti, tu es guéri, tu ne vas plus mourir !

– MAIS A QUEL PRIX ?!