"Miro por la ventana, cristales en forma de gotas caen de los cielos oscuros y grises, en soledad estoy, dentro de mi cuarto, escucho como caen las gotas, lenta y continuamente, charcos, lagos y ríos se forman, yo me escondo dentro de mis palabras, ellas sólo se dejan escuchar, son piadosas y no critican, pero esperan a que nos demos cuenta de nuestros defectos, buscan desprender aquel dolor que habita en nuestro pecho...
Las gotas no sesan, las mismas caen lenta y dolorosamente por los laterales de la casa, no son gotas..., son lágrimas que nunca llegaron a salir, son lágrimas de un profundo dolor proveniente del pecho, dolor que aumenta sin sesar, mi garganta, nido de nudos y sentimientos dolorosos y difíciles de comparar, el rechazo y repudio de tu propia familia es muy doloroso, no llores mas joven, esas lágrimas no reflejan todos tus sentimientos, de que sirve expresarlos, al final, sólo se preocupan unos pocos, mis ríos llenos están, pero la lluvia no cae, lluvia metafórica se forma, mis ojos lagrimosos, temerosos y preocupados,
Me pregunto constante mente y no dejo de llegar a dos variables, ¿soy digno de la compañía de aquella muchacha?, Siempre estuve esperando el poder estar con ella, pero ahora difícil es, mi interior me responde siempre no, que no soy digno de ella y de nadie más, que la única que me va a entender es la soledad, pero de mi boca sale otra respuesta, yo quiero pasar tiempo con ella, el poder tomarla de las manos, el abrazarla o besarla, eso quiero, quiero disfrutar mi tiempo libre, pero siempre piensan que doy excusas, excusa es el no demostrar que no me interesa algo mientras que internamente intento disimularlo?, Sinceramente mis lágrimas no recorren mis mejillas, porque mis lagrimales están tan secos, que nisiquiera se puede comparar con algún desierto...
Mi mejor amiga es la soledad, ella nunca me abandona, en mi realidad soy alguien común, pero aquí expreso de forma trágica y dolorosa mi realidad, porque si uso otras palabras, esto sería simple texto para el Parlamento..."
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Metaforas Mudas
PoetryCuando uno pasa el umbral del recuerdo, los días son contados y los minutos el olvido, personas con humor desconfigurado y agotado, pensamiento rancio y aburrido, gente hueca de mucha habla, sabios sin comentarios, la escoria del mundo habla sin sa...
