Fiquei com seu número

O coração partido de Lexa

Lexa

às vezes, não há nenhum aviso.

as coisas acontecem em segundos.

tudo muda.

você está vivo.

você está morto.

e as coisas continuam.

somos finos como papel.

existimos por acaso.

Bukowski

O poema me encarava, conversávamos em silêncio, ele me dizia coisas que eu jamais conseguiria aceitar. As coisas inevitáveis.

Aquela era a tarde mais estranha do ano. Chovia e fazia um calor tremendo. Apesar da minha recente constatação de felicidade, era um pouco assustador também, porque eu estava extremamente apavorada com a possibilidade de voltar a estar triste.

- Bukowski, ham... Você não me parece ser o tipo de garota que lê Bukowski.

- Sou o tipo de garota que não tem tipo pra nada. - E um breve sorriso deixou meus lábios. Confiante.

Estava numa cafeteria, esperando a chuva passar. E não me incomodava com interrupções, mas, criticar, mesmo que sutilmente, mas principalmente com tom machista a minha leitura... isso era inaceitável.

O rapaz me encarou, sorriu um pouco envergonhado e sem permissão, sentou.

- Não curto esse autor. O jeito como ele escreve sobre mulheres, sei lá. É meio ofensivo.

- Quando o assunto é mulheres, acaba sendo difícil achar algo que não seja ofensivo para nós.

Silêncio.

- Prefiro Oscar Wilde. – Suavizou.

- E aposto que já leu todos da Jane Austen.

Ele abriu a mochila marrom claro e tirou um exemplar surrado de Emma.

- Não acho justo que tenha criticado a minha leitura, mas, devo admitir que você me intriga.

- Você também acha estranho que eu leia os livros da Jane, não é?!

Fiquei quieta, observando a chuva pela janela da cafeteria. Estava mais fina.

- Tão delicado.

- Intrigante.

- Espertinho.

- Você não leu Jane Austen.

- Não ainda.

- Então, comece. – E empilhou o livro junto com o do Bukowski.

- Vamos voltar?

Roan e eu trabalhávamos não muito longe dali. Ele é o único filho de Maggie, e desde que comecei o estágio na empresa de sua mãe, ele tem me ajudado com a adaptação. Depois de algumas conversas, descobri que ele é um amante de todos os tipos de arte, e virou rotina, nos encontrarmos na cafeteria perto do trabalho, e falarmos sobre nossas leituras ou visitarmos exposições na cidade.

Ele me acompanhou até a estação de metrô, após o expediente. Com a promessa de que no final daquela semana, visitaríamos a galeria de uns artistas brasileiros.

O metrô de Nova York é sempre lotado. Músicos, vendedores, artistas, pessoas indo e vindo. É o meu lugar favorito. A melhor coisa era sentar e observar as pessoas, pelo menos por algum tempo. Dava a sensação de que você não precisava olhar pra si mesmo, entende?