Que barulho faz a chuva quando te abraço assim?,
há um texto para escrever, o drama de um escritor é haver sempre um texto para
escrever, e é também a sua sorte, não faço sentido mas você me sabes bem,
ontem o seu cabelo cheirava a abraço,
lembro-me de nunca um nariz ser tão feliz, as coisas que eu escrevo, meu Deus,
eu podia dissertar sobre a crise, os mercados e a subida do rating ou seja lá o que
for, mas prefiro me dedicar à mistura das gotas da chuva na janela com o ligeiro fio
de suor que escorre pelo meio do seu peito,
quando você dorme Deus acorda para ter ver dormir,
os católicos não sabem mas o milagre é te amar, você se virou de repente para o
lado de cá, tanto que havia para escrever e eu só consigo te escrever,
que desgraça é você que me faz feliz?,
talvez houvesse a necessidade de explicar a existência de uma dívida soberana[6],
criticar dois ou três políticos, ou mesmo mais ou todos eles, só eu sei como eles
merecem, mas quando volto aqui só escrevo o poema que você me mostra,
todos os que amam são poetas,
pelo menos os que amam assim, com o verso sempre interrompido, tudo para dizer
e tão poucas palavras para mostrar,
quantos dicionários exige o seu corpo?,
e isso para não falar sequer da sua voz, da maneira inadmissível como você diz
que me ama e eu acredito, já são nove da noite e tenho de entregar um texto às dez,
para de me olhar, e você para, se vira para o outro lado mas não chega, começo uma
frase qualquer sobre uma coisa qualquer, acho que desta vez era sobre esporte, veja
você, mas depois as suas costas, bastam as suas costas para criar um gênio, daqui a
nada o prazo passou mas que se lixe, deixe-me escrever num instante a vontade da
minha língua em você, a importância absoluta das suas mãos, ou até mesmo a calma
do seu colo quando me dói, faltam cinco minutos para as dez e já tenho um e-mail
do editor, agora é que vai ser, vou escrever sobre a solução para a tristeza no país,
debitar duas ou três banalidades, citar alguns autores famosos para todo mundo me
respeitar, e depois está feito, espere um pouco que já volto, aqui vai disto, uma frase
já foi, agora mais outra, mas você ainda está aqui e quando dou por mim já escrevi
quatro ou cinco frases sobre a falta que você me faz quando não estás aqui, a
dimensão absurda do sofá sem você, olho para o relógio e são dez,
o que vou fazer para escrever algo que não você?,
clico no botão enviar e já foi, uma crônica inteira sobre você, espero que não
estranhem, afinal de contas é a primeira vez que te dedico uma crônica inteira, pelo
menos hoje, claro, ontem e anteontem tenho a ideia de já ter sido assim,
você ainda vai demorar muito para me dar um abraço de parabéns?
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Prometo Falhar
Romantizm"Prometo Falhar" é um livro que fala de amor. O amor dos amantes, o amor dos amigos, o amor da mãe pelo filho, do filho pela mãe, pelo pai, o amor que abala, que toca, que arrebata, que emociona, que descobre e encobre, que fere e cura, que prende e...
