Dicen que has muerto y tus poetas
son solo ya espectros perdidos
en densas nieblas.
Despojos de un pasado antiguo
lejanos en el tiempo, huellas
de lo que has sido.
¿Será cierto que los poemas
son caducos y no más mirlos
blancos que vuelan
juntos con vida hacia su nido?
¿Será que del mundo te has ido
por el aire como cigüeña
que ha perecido
Y no ha llegado en primavera?
Poesía, qué te ha ocurrido;
¿no eras eterna?
