La vida es un espacio entre silencios,
un ascua que consumen las tinieblas,
las huellas que se borran tras mis pasos
que trazo sin destino y sin espera.
Mi vida ya está escrita en servilletas
de barra y al dictado de mi hígado,
papeles que cayeron arrugados
y ya sólo recuerda mi bolígrafo.
Y ahora que ese espacio ya se achica,
Y ahora que la tinta ya se acaba,
Y ahora que mi vaso ya no brinda,
Y ahora que mi brasa ya se apaga;
ahora que mis pasos se detienen,
ahora, queda sólo lo ignorado:
ahora sólo queda la esperanza
guardada en un bolígrafo agotado.
